Как бы там ни было, дочь всегда будет для меня на первом месте. И, увидев Тихонова здесь, она устроит истерику. Мне больно думать об этом, я и так едва справляюсь с ней в последнее время. Раньше мы с дочерью были близки, она рассказывала мне абсолютно всё, даже делилась сюжетами модных нынче игр из дурацких ютуб-роликов, лепила из пластилина монстров и персонажей, а потом приносила мне. А теперь мы будто чужие. Не хочу говорить Тихонову, чтобы он уходил, но так будет спокойнее и лучше для всех. Уверена, наши отношения недолговечны, и лишний раз травмировать ребёнка всё же не стоит.

— Хорошо, выпьем вместе чай. — Он подходит ко мне и гладит плечи, затем заботливо убирает прилипшие к губам волосы. — Я, кстати, ей большую шоколадку принёс, надеюсь, что она любит сладкое и у неё нет аллергии.

— Лёша, она будет психовать, опять расстроится, — отвожу глаза в сторону, всё ещё удерживаемая его ладонями.

Но Тихонов снова привлекает моё внимание. Сердце колотится, давят угрызения совести. Лучше бы он ушёл. Ему ведь дети не нужны, а Маргаритка кусочек меня. Она моя маленькая крошка.

— Оля, ей семь лет, — шепчет мой искуситель и притягивает к себе. Говорит, почти касаясь ушной раковины губами, ласково уговаривает, мягко дотрагиваясь пальцами шеи под моими волосами: — Не она должна решать, с кем тебе спать, Belle. Дети вырастают, уходят, живут своей жизнью. Ты хорошая мама, лучшая из всех, кого я знаю. Чего хочешь ты?

Я смотрю в серые глаза и сама не осознаю, как произношу:

— Тебя.

В ответ Тихонов улыбается и целует меня в губы.

Звонок в дверь действует отрезвляюще. Мы как раз разбираем шкафчики на кухне, формируем гору мусора, которую Лёша обещает вынести. Но трель звучит громче и, сглотнув скопившуюся слюну, я снова смотрю ему в глаза.

— Открывай. Прятаться — не выход.

Наверное, хуже было бы, если бы он убежал? Но мне и так дурно от того, что сейчас начнётся.

— Что он здесь делает?! — мигом меняется в лице ещё секунду назад радостная дочь.

Мне снова становится стыдно.

— Здравствуй, Маргарита.

Дочка, психанув, как попало сбрасывает обувь и бежит в туалет, конкретно так хлопнув дверью.

— Доча, когда приходишь с улицы, нужно помыть руки и со взрослыми людьми воспитанные девочки здороваются.

— А я не воспитанная! — кричит дочка через дверь.

— Через дверь кричать нехорошо.

С Тихоновым здоровается моя сестра и проходит на кухню. Там, опершись на стол рукой, она начинает мне выговаривать. Удивительно, что она держалась так долго.

— Я изо всех сил пытаюсь отвлечь твою дочь, а ты что творишь? Зачем он здесь? Не могли найти другое время? Приди ты наконец в себя. Ты уже довела ребёнка до психов, мужа — до алкоголизма, а меня — до ручки! Хрен у него позолоченный, что ли, не понимаю? — агрессивно шепчет сестра.

— Ну и когда мы должны встречаться, если не в то время, как ты забрала Маргаритку?

— Вы вообще не должны встречаться! Я сдерживала Ваню, чтобы он успокоился, думала, твою дочь забрала для того, чтобы она повеселилась и приняла родительский разлад и ссору, утихомирилась, пока родители не найдут компромисс, не смогут обсудить всё как взрослые люди.

— Родительский развод, — поправляю сестру.

Она охает, осуждая.

— Твое дело, конечно, но ломать — не строить. Так и запиши. И Ваню ты сколько лет знаешь? Он ведь хороший мужик, — морщится, доказывая, — по сути. Работа есть, не пил никогда, да и не курил даже, по бабам не бегал. Ну играл, так хитростью надо было, по-женски. Лаской и заботой. А этого? Кто он тебе, что ради него ты всё, что столько лет строилось, разрушить собралась?

— В этого я влюблена, — отвечаю шёпотом.

— Детский сад, — психует сестра. — Ты с этой любовью ребёнка совсем потеряешь! — И, плюнув, уходит. В дверях, правда, останавливается. — Если что-то надо, ты мне позвони.

— Спасибо.