Загадай меня - Елена Левашова (2020)

– Руки двигаются, уже хорошо, – кряхтит Александр Федорович. – Я сейчас тебя в дом затяну, Федор. На ковер переложу и затяну. Ей-богу, справлюсь!

– Вы простите меня… Честное слово, я бы сам… Да только не могу пошевелиться. Спина болит очень, – пытаюсь оправдаться, да только дед меня не слушает.

Мостит на снегу «устройство для затягивания» и аккуратно меня перекладывает.

Через некоторое время я оказываюсь в просторной бревенчатой избе – душной, наполненной ароматами меда и трав. Дрова в печке звонко потрескивают, пищат и взрываются, отдавая комнате живое тепло. Дед укладывает меня на низкую койку с твердым матрасом. Из груди старика вырываются хрипы, на лбу выступают капельки пота. Он устал таскать меня – здорового высокого парня, превратившегося в кусок неподвижного мяса! Черт! Мне стыдно доставлять деду столько хлопот, но, видит бог, я и вправду не могу пошевелиться.

– Простите… простите за неудобства.

– Молчи, Федька, – задыхаясь, произносит он. – Сейчас накормлю тебя, а потом осмотрю.

– А… вы врач?

– Медбратом работал в реанимации по молодости, – отвечает Александр Федорович. – Оленину ел когда-нибудь?

– Нет. – Качаю головой. – Есть очень хочется, сейчас быка бы съел.

– Это хорошо. Покушаем крепкого бульончика с сухариками. Потом помою тебя, осмотрю. Все хорошо будет.

За окном воет метель, снег скребется в окна, а возле горящей печки сохнут собаки. Поскуливают и царапают бревенчатый крашеный пол когтями. Старик моет руки в металлическом тазике возле печки, подхватывает его и, прихрамывая, идет к выходу. Толкает дверь, впуская облако морозного пара, и выливает воду за порог.

– Метель нешуточная! С трудом дверь открыл. Завтра выйти, боюсь, не сможем. – Извиняющимся тоном произносит он.

– Как же так? Сообщить же надо о моем исчезновении? Я на базе работаю у Саныча.

– Вот это ты… вышел погулять, – присвистывает он, оглаживая бороду. – Далеко зашел… База почти в семи километрах отсюда. От браконьеров бежал? Оборзели, суки. Пугают местный народ, совести нет у них. – Старик грустно вздыхает.

– Да, от них. Мне поручили сообщить о происшествии егерю, но охотники… они…

– Да не волнуйся ты так, Федя. Я десять лет в лесу живу и то… теряюсь, путаюсь в тропинках.

Александр Федорович греет в печке кастрюльку с бульоном. По комнате распространяется аромат дичи, а мое тело, наконец, начинает оттаивать. Пальцы ног покалывают, лицо щиплет. Раненая нога пульсирует от тянущей, усиливающейся боли – на морозе она не так ощущалась.

– Ммм, – мычу, стесняясь орать в голос.

– Сейчас, Феденька. Покушай сначала, сынок, – Александр Федорович садится возле меня на крепкую деревянную скамейку и протягивает ложку.

Я жадно пью бульон, жую ароматное мясо, беспрестанно благодаря Александра Федоровича. Как же мне повезло… Господи, если бы не он, сейчас меня доедали дикие звери…

– Спасибо вам. Ох…

– Давай-ка разденемся. Водичка уже, поди, нагрелась. – Покряхтывая и напевая под нос, старик бредет к печи и снимает эмалированное ведро. Замачивает в воде сухие листья и тянет посудину поближе ко мне.

– Не стесняйся, сынок. Нечего тут стесняться, – певуче произносит Александр Федорович, стягивая с меня одежду. Он опускает в ведро сложенную марлю и начинает меня обмывать. – Сейчас оденем тебя в мою одежду – чистую и сухую. Носил когда-нибудь стариковские вещи? – пытается меня отвлечь старик.

Я мычу, стискиваю от боли зубы, пока он обрабатывает ссадины и обильно поливает рану на ноге.

– Н-нет… Не носил, – шиплю я в тот момент, когда Федорович резко переворачивает меня на живот. – А-а-а-а! Больно как, господи!

– Где болит? Здесь… или здесь? – он давит крепкими сухими пальцами вдоль позвоночника, ощупывает мой крестец, вертит суставы. – Плохо дело, Федька. Компрессионный перелом позвоночника у тебя. Как пить дать! Пальцы чувствуешь? – старик щекочет мои ступни.