Сказка (не) про нас - Кристина Михайлова

— В гости? В одиннадцать ночи?! Ты вообще откуда мой адрес знаешь? — закидала я его вопросами.

— Котёнок, обижаешь, — притворно нахмурился он. — Пробить информацию о тебе не составило труда — один звонок знакомому. И да, предваряя твой вопрос, — это была не Аня.

Вот же… как же… нет слов.

— Какого чёрта, Тимур?! — Мужчина слегка скривился от моего наезда, но и не думал отпускать пойманную добычу.

— Считай, что соскучился.

— Считать?

— Соскучился, — заверил он меня. — И вообще, я же сказал тебе: «До встречи, Катя».

— Да, но ты не сказал, что эта встреча состоится спустя всего пару часов. И вообще не поинтересовался, хочу ли я встречаться с тобой.

— А ты хочешь? — тихо поинтересовался Тимур.

— Нет, — чётко ответила ему.

— Эх, жаль, конечно, — грустно прошептал он, нарочно усыпляя мою бдительность, — тогда придётся брать штурмом.

Пока я пыталась осознать сказанное им, Тимур резко поднял меня на руки, крепко прижав к себе, и понес к моему собственному подъезду.

— Тимур, — зашипела я на него в очередной раз, — ты что творишь? — перешла я на шёпот. Кричать было опасно. Соседи могли увидеть, как адвоката схватил за попу накаченный мужик в чёрном и тащит в подъезд. Картина маслом. Мне почему-то стало смешно.

— Ты чего там хохочешь? — поинтересовался у меня похититель.

— Ничего, — тут же успокоилась я. — Отпусти. Сама пойду.

Однако до лифта отпускать меня всё же не спешили. Узкая кабина в компании такого высокого бугая казалась еще меньше. Стало неуютно и тесно. Тимур нажал на восьмой этаж.

— И номер квартиры знаешь, — недовольно посмотрела я на него.

— Не пыхти, котёнок, — вдобавок ещё и щелкнул меня по носу. Нет, ну это вопиющее неуважение к юристу, но говорить Тимуру я об этом не стала. Просто молча прожигала взглядом эту махину, пока лифт поднимался на нужный этаж.

— Проходи, — разрешила я и пустила одноклассника в свою уютную квартиру.

— Миленько, — сразу же отметил он, проходя в гостиную, объединённую барной стойкой с кухней, — но мне бы места было маловато.

— Зато своя. И мне одной тут места вполне даже достаточно, — соединив руки на груди, я пристально следила за тем, как Тимур перемещается по моей маленькой жилплощади.

— Одной, говоришь, — усмехнулся он.

— Зачем ты пришёл? — задала я наконец мучающий вопрос. Хотя разум мой, конечно, подбрасывал пару ответов.

— Сказал же — соскучился, — буднично ответил он.

— Тимур, пожалуйста, давай без фамильярностей, — начинала я уже закипать от непонимания происходящего.

— Может, хоть чаю предложишь? — Он взял в руки маленького мишку, которого сам же подарил на Восьмое марта в четвертом классе.

Интересно, вспомнит? Тогда мальчики всем девочкам дарили одинаковые подарки, но для меня этот мишка был особенным… ведь его мне вручил не кто-то иной, а именно он.

— Старый мишка. С парнями в школе девчонкам дарили, да?

Значит, не помнит. Дура ты, Катя. Для него это незначительная мелочь. А для тебя великая радость.

— Да, надо будет уже выкинуть его, — в сердцах произнесла я, выходя на кухню и желая заглушить обиду внутри. — Через пять минут чай будет готов.

Пока накрывала по-быстрому на стол, Тима так и шарил по полкам с моими личными вещами. Пусть смотрит. Уверена, что ничего этакого там нет. А всё важное для самого себя он уже пропустил.

— Прошу, — пригласила я мужчину за накрытый стол, который, к слову, пестрил угощениями.

Постаралась я на славу. Варенье, кекс по-быстрому сделала в микроволновке, к нему ещё добавила сливочное мороженое. Заварила чай со смородиновыми листочками, домашний мёд выставила, конфеты от клиентов открыла, даже баранки были. В общем, вытащила на стол всё, что нашла в закромах.

— Спасибо, очень вкусно, — искренне поблагодарил он, поедая шоколадный кекс.