На крыльях Феникса - Анна Яфор

В течение долгих дней, пока Полина пыталась восстановить силы, Мирон был рядом, но лишь только физически. Выполнял любое ее пожелание. Только эта забота не приносила ни облегчения, ни радости. Мужчина намеренно избегал любых прикосновений, отдергивая руку, как при ожоге всякий раз, когда случайно дотрагивался хотя бы до волос. Говорить было тяжело, да и тем для общения как-то не находилось. Слова ей вообще были не нужны. Хотелось ощутить его рядом, уткнуться лицом в грудь, вдохнуть родной запах. Многочисленные одеяла, которыми она пыталась согреться, не помогали. Захвативший все существо холод, не проходил, а согреться в руках Мирона он сам не позволял, мгновенно отсекая любые ее попытки приблизиться. Просто уходил, на долгие часы запираясь в ванной, едва видел намерение Полины подойти к нему. И что со всем этим делать, она не знала.

Вернуться в спальню хватило мужества только несколько недель спустя. Девушка зашла в комнату, бывшую некогда самым драгоценным для нее местом в квартире. И застыла, каменея при виде новой кровати.

Наверное, она могла бы быть чудесной. Крепкая, удобная, замечательно вписывающаяся в интерьер… С единственным недостатком, однако его осознание открывало жестокую и беспощадную правду. Правду о будущем.

Кровать была односпальной.

Полина бросилась в кухню, где уже стала привычной застывшая у окна фигура мужа. Он повернулся к ней, и девушка ужаснулась, глядя на его лицо. Кожа приобрела пепельный оттенок, глаза ввалились и почернели.

Это только в фильмах героини, расставаясь с любимыми, плачут, роняя из глаз прозрачные капли, при этом оставаясь неповторимо прекрасными. В тот момент девушка не думала о том, как выглядит. До прелести страдающих киношных красавиц ей было слишком далеко. Она рыдала, не беспокоясь ни о распухших глазах, ни о покрасневшем носе, ни о дрожащих губах. Пыталась остановить его, негнущимися пальцами цепляясь за плечи. Умоляя остаться.

– Не делай этого с нами… Не уходи! … Ты же любишь меня… Любишь…

Его рот некрасиво скривился:

– Любовь убивающая? Вряд ли у подобного чувства вообще есть право на существование…

– Не надо… Я не смогу жить без тебя…

Мирон с горечью покачал головой:

– Именно без меня ты и сможешь жить…

Он так и не осмелился встретиться с ней взглядом. Осторожно отнял ладони от своей помятой рубашки, задерживая в руках на одно неощутимое мгновенье. Опустил в кресло. Память полоснула обоих болезненной вспышкой: как часто она находилась в этом кресле на его коленях…

Очередной всхлип заглушил хлопок закрывшейся двери…

* * *

И потянулась череда дней без начала и конца, одинаково темных и тоскливых. За окнами хлестал непрекращающийся дождь. Полина часами стояла у окна, вглядываясь в заволоченное небо, словно пытаясь в нем найти ответы. Но их не было.

Тишина опустевшей квартиры давила, непроходящей болью стучала в виски. И убежать от этой тишины, вырваться из ее плена не получалось. Молчал телефон, который она устала сжимать в руках, тщетно надеясь на звонок.

Прислушивалась к звукам в подъезде, ждала остановки лифта на их этаже, бессчетное количество раз распахивая входную дверь. Напрасно.

Смотреть по сторонам не было сил. Все слишком напоминало Мирона: брошенная на спинку стула рубашка, еще хранившая его запах, рассыпанные на журнальном столике бумаги с записями… Совместные фотографии, книги, которые они вместе читали, подарки от него… Он был везде. В каждой, даже самой маленькой вещице…

Она не хотела есть, но ослабевшими пальцами сжимала его чашку, как будто могла таким образом хоть на мгновенье приблизиться к нему.

Но все было кончено. И девушка понимала это так же очевидно, как поняла некогда, что только с этим мужчиной может быть счастлива.