Без тебя не получается - Катя Маловски

Мы приезжаем на место, паркуем машину. Подходим к кованым перилам, которые ограждают пешеходную зону от прибрежной территории. Вид на пляж и реку открывается действительно завораживающий.

— Знаешь, какой здесь закат? — спрашивает Егор, облокотившись на перила.

— А ты планируешь со мной сегодня встречать закат? — поворачиваюсь к нему.

— Не исключено, — уголки его губ трогает улыбка.

Пожалуйста, не улыбайся так, а то мне захочется не только закат с тобой встречать, но ещё и рассвет…

— А твоя девушка не будет против, что ты тут со мной катаешься, закаты встречаешь? — я, так сказать, прощупываю почву.

— У меня нет девушки.

Интересно…

— А как же эта, с неоновыми ногтями?

— Марта? Нет, мы не встречаемся.

Допустим.

— А Ксюша? — зачем-то добавляю.

— Что Ксюша?

— Мне просто показалось, что… А, впрочем неважно… — опускаю взгляд.

— С Ксюшей я тоже не встречаюсь, если ты об этом. Я же тебе сказал, у меня нет девушки.

— Понятно, — вот вроде и ответ меня устраивает, а под натиском его взгляда выдохнуть с облегчением не получается.

— А ты…

— Что я? — поднимаю на Егора глаза.

— Встречаешься с кем-нибудь?

Ты правда этим интересуешься? Хм…

— Я? Я совершенно свободна, — помолчав немного, добавляю, — я развелась три месяца назад.

— Развелась? — теперь Егор поворачивается ко мне всем корпусом.

— Тебя это смущает?

— Нет, просто… Я и предположить не мог, что ты была замужем.

— Я девушка взрослая, как-никак 28 лет, — отвечаю, как будто оправдываясь. — Могу быть с небольшим прошлым… Тебя мой возраст тоже не смущает?

Вот зачем я это сморозила? Мы же ПРОСТО ГУЛЯЕМ. Какое ему дело до возраста сестры друга?

— Нет, не смущает. Возраст это только цифра.

Посмотрим, посмотрим…

— Но вот если бы ты сказала, что тебе 50, у меня бы появились вопросы. Как в таком возрасте тебе удаётся так прекрасно выглядеть.

— То есть для пятидесяти я была бы ещё ничего?

— Да, весьма, — смеётся, — я бы с тобой замутил.

Меня переклинивает. Замутил бы со мной? Сейчас? Или если бы мне было 50, а выглядела на 25 с хвостиком? Что? Я теряю нить разговора…

— АУ, отвисай, — легонько касается моего плеча.

— Ты сломал мне мозг, — честно признаюсь.

— Сейчас исправлюсь. Как я правильно понял, тебе 28, ты разведена, и, наверное, поэтому вернулась домой?

— Да, всё так.

М-да, характеристика у меня, конечно, так себе. Прям как для какого-нибудь ток-шоу на центральном канале.

— А мне 22. Я так же, как и ты, совершенно свободен. И… Я очень рад, что ты вернулась домой… — опять улыбается.

И? Что это значит?

Поднимается ветер, и подол моей юбки взлетает вверх.

Прям Мэрилин Монро, вашу мать.

Прижимаюсь спиной к перилам ограждения. Одной рукой хватаюсь за юбку, а другой — за волосы, которые норовят закрыть мне всё лицо. Вдруг я чувствую руку Егора на моей щеке, он убирает волосы мне за ухо и немного задерживается у шеи.

Я понимаю, что от того, как я отреагирую сейчас на его прикосновения, будет зависеть, продолжит ли он свои действия или прекратит. А я хочу продолжения. Я не убираю его руку. Смотрю на него. И до жути хочу поцеловать. Но сделать первый шаг не решаюсь. Решилась один раз, до сих пор неудобно.

Поцелуй же меня. Ты же мальчик, а я девочка… Ну, давай.

Перевожу свой взгляд с его глаз на губы и обратно. Подаю сигнал, что "свет зелёный". Егор несмело проводит пальцами по моей скуле, по подбородку.

Молодец, идёшь в нужном направлении.