Притворись моим другом - Иоланта Палла

Озвучивать причину мне не хочется. Серёга засыплет меня ненужными вопросами, на которые я сам ответа не знаю. После эмоционального порыва увидеть Майорову я больше не появлялся в том районе и не пытался анализировать ситуацию. Пришел и пришел. Узнал и узнал. Все хорошо. На этом стоит перелистнуть страницу.

- Его шутки тупые слишком далеко зашли, - по сути говорю правду, - надо было прекращать.

- Для этого обязательно морду бить? – усмехается друг и пьет чай, пока я теряю аппетит и складываю руки на груди.

- Некоторые по-другому не понимают.

- Некоторые, - выделяет это слово Серый, слегка подаваясь вперед, - и так не понимают. Макс вечно на своей волне. Стоит, улыбается, а в голове сто процентов план мести рисует.

- С чего бы? – задаю вопрос, хотя и сам знаю, что Резников так просто не оставит нашу драку.

- Никогда он мне не нравился. Особенно рожа его лощеная. На девку смахивает, - друг откидывается на спинку стула, а я криво улыбаюсь.

- Завидуешь?

- Нечему, - улыбается, как монах, познавший цзен, и указывает на спортивное тело, - пусть лицом не ягодка, зато остальным удался.

Улыбаюсь, вспоминая дурацкие шутки Димона. Видимо, у них это семейное. Даже при тяжелых обстоятельствах скрашивать серые будни юмором. Жаль, что мне помогает ненадолго, и вскоре мы собираемся на любимую трассу. Сумерки скрашивают обилие темных красок вокруг, отдавая пальму первенства черному. Так не видно мокрого серого асфальта, коричневых стволов деревьев, грязных оттенков желтого и красного. Все слилось в монолит.

Под куртку залетает ветер, но я не обращаю внимания на такую мелочь и вдавливаю газ, маневрируя по дороге за Серёгой. Он, как опытный гонщик, оставляет меня позади, но несколько раз тормозит, позволяя сократить расстояние. Поддавки. С Димкой он во всем так делал. Бег. Игра в баскетбол или карты. Серый выставлял случайностью или везением любой плюс для брата, и только я видел, что он делал.

- Народа мало, - говорит Лазаренко, когда мы прибываем на место, - не понимаю, что за…

Я снимаю шлем и смотрю по сторонам. Трассу отгородили. Людей собралось человек двадцать. Это не мало. Это слишком мало. Так было разве что на закрытых гонках, когда резину жгли об асфальт за приз.

Неприятный липкий холодок пробегает по позвоночнику, стоит только моим глазам заметить знакомую фигуру в толпе.

- Как-то вы не в тему прибыли, - вместо приветствия бросает Юрка и протягивает каждому из нас руку, - у нас тут небольшие изменения.

Он вытирает рукавом куртки капли дождя с лица, а я хмурюсь. Не нравится мне, что Резников тусуется на территории.

- Какие? – Серый пытается прикурить, пока мелкие капли гасят его попытки.

- Тут мажорам захотелось зрелища, но-о-о, - Юрка достает зажигалку и подает Серёге, - всё закрыто. Только для тех, кто не треплет языком.

- Говори уже, - недовольно ворчит друг, - знаешь, что мы не любители свистеть.

- В общем, у нас сегодня не просто гонки ради выигрыша, - он играет бровями, - не ради бабла, а еще и…

Юрка оглядывается и чешет подбородок, словно размышляет, а стоит ли нам доверять, но в итоге кивает, чтобы шли за ним. Оставляем мотоциклы и следуем за хитрым оргом. Он подводит нас к небольшому навесу и тычет пальцем вперед, пока у меня усиливается тахикардия.

- Победитель получает деньги и её, - голос Юрика теряется в пространстве.

Я смотрю перед собой, чувствуя, что сегодня кого-то убью. Только не знаю, с кого начать. С Резникова, который тусуется неподалеку? Или с Майоровой, сидящей на лавочке под навесом?

Очередной кусь по графику.)

Нравится книга? Буду рада, если нажмешь звезду и оценишь мой труд. Заранее спасибо)

Глава 21

Максим