Наследник не для мужа - Кэти Свит

Бросаю быстрый взгляд на небольшой голубой пакетик из ювелирного магазина. Там в коробочке лежит обручальное кольцо. Надеюсь, любимая его примет, а не вышвырнет в окно. Моя девочка может и такое. И плевать ей на стоимость, бренды и прочую лабуду.

Возвращаю внимание дороге. Колесо попадает в глубокую яму, машину начинает немного заносить. Выворачиваю руль в сторону заноса, удерживаю авто в своей полосе, срабатывают датчики, я возвращаю контроль над ситуацией. Стрёмно.

— Не дорога, а жопа! — в сердцах восклицаю.

— Понял, бро! — нотки юмора из голоса пропали. — Смотри там осторожнее! Сейчас Арине позвоню, узнаю где она, — в трубке раздается тишина, затем Дима говорит уже совершенно иным голосом. Он полон тревоги. — Странно. Времени полно прошло, как она сказала, что выехала, — задумчиво произносит, ставит меня на громкую, кликает по клавишам. — Должна была уже отзвониться, что проехала мост.

— Не позвонила? — мгновенно напрягаюсь.

— Нет, — отвечает совершенно отстраненно. Пауза. — Да ну нах! — начинает громко ругаться. — Там охрененное ДТП!

Как раз в этот момент я подъезжаю к месту аварии. Перед собой вижу красные огни в кювете, несколько раскуроченных машин, включенные у всех до единого "аварийки", мигают, словно гирлянды. Тревога в груди растет с каждой секундой.

Суетящиеся люди, атмосфера, пронизанная страхом и волнением. Резко жму на тормоз. АБС долбит в подошву, колодки скрипят, машина идёт чуть ли ни юзом. С замиранием сердца пытаюсь рассмотреть машины, молюсь, чтобы не увидеть знакомые номера. Машина останавливается в считанных метрах от ограждения. Лёд.

— Твою мать! — кровь отливает от лица. Я впадаю в ступор. С содроганием смотрю на машину в кювете. Небольшой ярко красный седан бизнеса класса, который ездил вместе с Сергеем выбирать для его дочери. Знакомые до боли номера, три "Александра". Арина. Других вариантов нет.

— Что случилось? — взволнованный голос Димы выбивает из оцепенения. Он действует на меня словно ушат ледяной воды.

— Вызывай "скорую" — откидываю взглядом масштабы бедствия. — Несколько! — говорю, а сам отстегиваю ремень безопасности, и глушу двигатель. — В десяти километрах от моста крупное ДТП. Наверняка с летальным исходом, — взгляд цепляется за раскореженную машину, сплющенную со стороны пассажира и за некогда белокурые волосы, ставшими багровыми от крови. — Арина в кювете, — открываю дверь. — Я пошел! — бросаю другу и несусь сломя голову вниз.

Холод пробирает до костей, ноги утопают в снеге и грязи, стойкий запах гари и бензина набатом бьёт в голове. Но я пру вперёд, как танк. Меня ничего не интересует и не волнует, помимо одного: Арина Малахова. Несносная девчонка, моя любимая женщина. Та которая покорила сердце и ради которой теперь я живу. Я должен её вытащить из перевернутой тачки! Я должен её спасти!

Громкие крики за спиной начинают стихать, люди, видимо, понимают, что я не отступлю и махнули рукой. Правильно. Нефиг стоять! Действовать надо!

Подлетаю к машине, распахиваю дверь, отстегиваю ремень безопасности и бережно, как могу, ловлю Арину. Она жива. От сердца отлегает.

Осматриваю девушку на наличие повреждений, видимых не нахожу и это радует. Малахова без сознания, но для меня это не важно. Главное, что она дышит! С остальным разберемся по ходу. Сирена "Скорой помощи" раздается совсем близко. Совсем немного и помощь придет. Просто отлично!

Перехватываю Арину так, чтобы было удобнее нести. Слышу непонятное шипение, что раздается от авто. Причина до мозга доходит чуть дольше, чем до тела. Оно реагирует немедленно. Стремительно делаю несколько широких шагов в сторону, пытаюсь убежать от неизбежного, но все, что могу, это при раздавшимся за спиной громком взрыве упасть навзничь и прикрыть Арину собой.

Вспышка. Агония. Боль. Пустота.