Мой палач - Дана Блэк

Смотрю на него в ответ и злюсь, но сделать ничего не могу, ведь это его дом.

Семь комнат, три ванные, пол с подогревом и отделка под белый кирпич.

Раздражает эта квартира, как и сам мамин муж, но я приехала к брату, да и идти мне некуда, отец мягко намекнул, что у них с его новой дамой на уик-энд планируется что-то типа медового месяца.

- Мне двадцать лет, и даже отец не указывает возращаться домой раньше полуночи, - вру и задираю подбородок. - Я тебе не золушка.

Кирилл усмехается.

Он выше сантиметров на десять, хотя и я не баскетболистка, макушкой в небо не стремлюсь.

Просто он такой - не долговязый дядя Степа, он обычный, коренастый, с темной растительностью на руках и черной порослью на лице, опасение внушает одним взглядом - бледно-голубой, прозрачный прищур, в его глазах отражаешься, словно в зеркале, даже глубже, как под рентгеном, он будто видит нечто внутри, вытягивает.

Так смотрят лишь психиатры.

И мне безумно жаль его пациентов.

- Дай пройти, - бормочу и протискиваюсь мимо. - Где мама?

- Сначала прибери, Аня, - он не двигается, кивает мне за спину, на мою обувь.

- Вот нравится тебе докапываться, да? - и шагу не сделаю, буду стоять на своем.

- Да, - он вдруг выдирает у меня телефон, которым я размахивала.

Не успеваю возразить, как Кирилл пробегает глазами мое неотправленное сообщение для Виконта, как-то неуловимо, меняется в лице, словно тень пробегает.

Он гасит экран.

- Ты...не много себе позволяешь? - мой голос садится от злости.

- А ты? - он смотрит на мою протянутую руку, но телефон не отдает. - Обувь, Аня.

Играем в гляделки, и он побеждает, мне воли не хватает справиться с этим нечитаемым ледяным взглядом, будто ему безразлично, и он хоть до утра готов стоять здесь в коридоре, воспитывать меня.

- Мудак, - говорю шепотом и наклоняюсь, дергаю дверь тумбы и утрамбовываю туда кроссовки. Выпрямляюсь. - Всё, надзиратель, я свободна?

- Ремнем тебя давно не пороли, - сухо отвечает Кирилл и сует мне телефон. Разворачивается, двигается вглубь коридора.

Пораженно хмыкаю ему в спину.

Мне двадцать, а маме тридцать восемь, а самому Кириллу года тридцать три, что за бесячие замашки воспитателя?

Пусть идёт к черту.

А эта его ненормальная озабоченность чистотой и порядком - какой из него врач, ему самому лечиться надо.

На него посмотришь - и жить не хочется, его даже внешность не спасает.

Мою руки и захожу в комнату, щёлкаю выключателем.

Осматриваюсь.

Приезжаю сюда лишь на каникулы, но здесь ничего не меняют, большая кровать, шкаф, телевизор и шведская стенка, раньше комната принадлежала брату, но он переехал в соседнюю, там есть балкон.

Замечаю свою сумку на полу и сажусь рядом, вытряхиваю вещи на ковер.

Ворошу их и вздыхаю, разбирать не хочется. Лезу в телефон и замечаю новое принятое сообщение.

В нетерпении открываю переписку:

"Давай угадаю. Ты никогда не видела морских котиков".

Взгляд с экрана врезается в закрытую дверь. Вглядываюсь, словно просветить ее могу до коридора.

Кручу перстень.

Морских котиков я не видела, в зоопарке ведь не была, это и хотела написать Виконту.

А Кирилл мое неотправленное сообщение видел, когда телефон отобрал?

От этой мысли громко смеюсь.

Сухарь Кирилл и обаятельный Виконт - небо и земля.

Я просто устала, мне нужно поспать. Завтра важный день, выпускной Антона, не хочется выглядеть вареной селёдкой.

Сгребаю с пола одежду и забрасываю в шкаф.

И гашу свет.

- И про первую любовь школьный парк напомнит вновь, - орет радио, и дальше тараторит заводной голос ди-джея. - Сегодня во всех школах страны выпускные. Оставайтесь с нами, будем вместе прощаться со школой, и мой вам совет выпускники...