Сломанные - Маргарита Абрамова

Мы оба замолчали, неловко смотря друг другу в глаза, стоя на лестничной площадке напротив квартиры шестьдесят один.

Даша открыла дверь. Два поворота ключом. Прошла, включая свет на входе, хоть и было достаточно светло. Видимо на автомате или от волнения. Повела рукой, указывая, что мне можно пройти. Переступил через порог, опуская пакеты на пол. Только собирался попрощаться, как Даша удивила меня. Нет, я, в самом деле, не напрашивался в гости, на чай там, не искал поводов задержаться. Просто хотел помочь, хоть со стороны это могло выглядеть иначе.

- Давайте я вас накормлю, вы наверно жутко голодный. Проходите, раз мы определились, что вы не маньяк.

- Мы не определились до конца, но будет уместно развеять все сомнения. И я все-таки пойду.

Конечно, я голодный. Какой еще может быть мужчина после долгого рабочего дня, почти часа дороги. Вот в этом, скорее всего, и дело, нужно быстрее уйти.

- Да ладно вам, это же просто еда. Наверняка, перекусите где-нибудь в кафешечке, я права? Готовить то вы вряд ли станете…

Она абсолютно права, какой уж там готовить. Точно не до этого. Когда я готовлю, моя голова не освобождается от мыслей, а, наоборот, шестеренки начинаю крутится активнее, руки делают все на автопилоте, могу посолить забыть или что-то добавить. Почему так – неизвестно. Должно же быть по-другому. Когда включаешься в деятельность, про все ненужное забываешь, с работой, по крайней мере, так. С готовкой все обстоит иначе. Поэтому не часто это делаю, проще действительно зайти куда-нибудь перекусить.

- С большей вероятностью, но это не важно. А то у вас еще войдет в привычку меня подкармливать, - вспомнились те бутерброды.

- Не вижу ничего плохого в том, чтобы накормить друга, - она вскидывает взгляд, ища одобрения на дружбу? - У меня мало друзей, общение дается мне тяжело, а с вами как-то само собой вышло.

Молчу. У меня есть друг. Один. Мне хватает.

- Что не верите? – понимает мое молчание по-своему, - Это с вами я трещу без умолку…

Не сильно она и разговорчива и со мной, вон полдороги прошли в молчании. Разуваюсь. Сдался ее простым уговорам. Дружба так дружба. Огляделся. Комнаты светлые, кое-где разбросаны вещи - сразу видно, что не ждали гостей. Но при этом все чисто и прибрано. Уютное девчачье гнёздышко с лимонными шторами. Прошли вглубь и расположились на кухне.

Неясное чувство, не ясно зачем я остался. Сижу за столом и жду пока меня накормят. Словно кот, подобранный с улицы. Снова захотелось встать и немедленно уйти, и только собрался воплотить задуманное, как она снова заговорила, успокаивая меня.

- У меня будет небольшая просьба, - улыбается, садится с противоположной стороны.

- Какая?

- Можете не называть меня на «вы», раз мы теперь друзья.

В принципе не трудно, и правда, девчонка совсем. Интересно сколько ей. Двадцать два? Двадцать три? Старше не выглядит.

- Тогда и ты на «ты», - соглашаюсь, глупо выкать, раз мы уж тут такое дело. Я хоть и чувствую себя значительно старше моего реального возраста, но, когда мне выкают не люблю.

- Как твое отчество?

Это что еще за финт, только договорились на «ты».

- Петрович.

Даша не сдерживается и начинает смеяться. Вот уж насмешил. Отчество как отчество.

- Серьезно? Родион Петрович? – еле выговаривает она сквозь смех, - Прости…Прости пожалуйста, но оно тебе совершенно не подходит.

Вот дурочка. Чем ей не приглянулось. Обычное. Не Вениаминович же.

- А какое подходит?

- Ну, например, Романович…

- Серьезно? Родион Романович?! Как Раскольников?

- Можно подумать, что все его отчество помнят, - возмутилась в ответ, - Вот Пушкина другое дело, а про «Преступление и наказание» помнят только то, что он бабку топором зарубил, - кивнул, скорее всего это так.