Развод. Она будет моей - Оксана Алексаева

— Я позову на помощь, пап… Я вернусь! — заверяю отца, хватаю чудом оказавшиеся на столе ключи от моей машины и срываюсь с места. Босиком, без верхней одежды. Но меня это сейчас мало волнует. Главное — убежать отсюда и привести помощь.

— Лера, тебе нельзя в таком состоянии садиться за руль! — догоняют меня слова Марка уже на выходе. Плевать! Мне нужно к нему… Я знаю точно, он поможет… Он точно поможет! Лишь бы только с папой все было хорошо!

Добежав до первого этажа, судорожно стучу в окошко вахтерше.

— Помогите…Пожалуйста… — слова с трудом вырываются из груди, так как я жутко запыхалась. Во рту пересохло, а головокружение не отпускает меня. Ухватившись за ручку двери, пытаюсь восстановить дыхание и четкость зрения. Женщина средних лет косится на меня с осуждением. — Вызовите полицию… Квартира пятьдесят семь. Это срочно! — выдавливаю из себя, и женщина не хотя тянется к телефону. Есть!

— Спасибо! — спешно бросаю, и несусь на парковку. Упираю педаль газа в пол, и скрипя шинами буквально вылетаю со двора, каким-то чудом не зацепив стоящие по соседству машины.

Я успею…успею. Должна успеть! Страх впивается в сознание острыми ножами. Адреналин пульсирует в крови. Скорость критическая. Скорость автомобиля, как и скорость моего сердцебиения. Кажется, мое бедное сердце просто не выдержит такой нагрузки. Подонок…Какой же Марк подонок! Моральный урод! Я догадывалась, что иногда он бывает эмоционально не стабилен, но чтобы настолько… Папа же все это время обвинял невинного человека, в то время как истинный убийца был совсем рядом, едва не выдав меня за него замуж! Это послужило бы отличным сюжетом для какого-нибудь триллера. Но, увы, этот сюжет происходит сейчас в реальности, в моей жизни.

До квартиры Макса остаётся совсем немного. Игнорируя красные сигналы светофора и сигналящих попутно возмущенных водителей, упорно движусь к своей цели. Ослепляющий свет фар приближается слишком быстро. Не сразу осознаю, что оказалась на встречной полосе. Режущий слух скрип тормозов. Удар. И темнота.

— Да она уже не жилец… — спустя какое-то время доносятся голоса приглушенные голоса. Если я уже умерла, то почему я все это слышу?

— Пульс прощупывается! — прикосновение холодных пальцев к шее заставляют меня машинально дернуться, в то время как больше ни на что другое я не способна. — Живая! Скорую вызвали?

Под звук приближающихся сирен я все же окончательно отключаюсь.

Глава 13.2

Лера

— Где я? — широко раскрыв глаза, морщусь от через чур яркого света. Судя по скучным белым стенам, воткнутой в мою вену иглу от капельницы и находящегося рядом доктора в форменном халате, понимаю, что я в больнице. Вот и сама же себе ответила свой вопрос.

— Как вы себя чувствуете? — добродушно интересуется седоволосый мужчина средних лет в больших круглых очках. Как я себя чувствую? Не знаю… Все болит от малейшего движения. А еще меня пугает тот факт, что я совсем не помню, как могла здесь оказаться.

— Не очень, — тихо отзываюсь я. — Я хочу пить.

— Держи, Лерочка, — слышу смутно знакомый голос человека, который протягивает мне стакан с водой.

— С-спасибо… — растерянно произношу, жадно отпивая несколько глотков. Повернув голову вбок и пристально рассматривая сидящего рядом со мной молодого человека, отдаленно узнаю в нем Марка Орлова — сына друзей нашей семьи. Но что он здесь делает? И почему здесь нет папы?

— Тебя же зовут Марк, я правильно поняла? — на всякий случай уточняю, потому как не полностью уверена, что правильно распознала его личность.

Марк удивленно переглядывается с доктором.

— Да, милая. Все верно, я Марк, — воодушевленно произносит, и я замечаю, как на лице промелькнула улыбка. Ключевое слово промелькнула, так как уже через секунду выражение лица Марка приобретает серьезный вид с долей сочувствия.