Шалунья - Софи Ларк

Я просовываю язык в ее рот, проталкивая палец глубже. Она нежно сосет мой язык, словно это член. Я ввожу и вывожу его из ее рта в том же темпе, что и палец. Ее внутренние стенки сжимаются, а ее язык массирует мой.

Ее бедра раскачиваются, и она крепко сжимает все вокруг. Мой член умирает от желания заменить этот палец. Я вытаскиваю его из нее и подношу ее влагу к своим губам. Ее киска благоухает, как кофе, — тысяча слоев богатого и пьянящего аромата. Я целую ее, чтобы она тоже почувствовала этот вкус.

— Нашла что-нибудь, что тебе нравится? — Робб наконец-то появился.

Блейк соскальзывает с моих коленей и говорит: — Много чего.

Ее волосы колдовские, а лицо раскраснелось. Я, наверное, еще хуже, если бы мог себя видеть. Робб делает вид, что ничего не замечает, размахивая блокнотом и ручкой.

Блейк перечисляет все, что мне понравилось, с некоторыми дополнениями.

— А что было последним? — спрашиваю я.

Она показывает мне материал, который выбрала, — глубокий бордовый.

— Я никогда не носила красный костюм.

— Это вермильон, — скандальным тоном говорит Робб.

— С костяными пуговицами, — услужливо добавляет Блейк.

Я обхватываю ее рукой за талию и прижимаю к себе. — Надеюсь, ты знаешь, что делаешь.

Она улыбается. — Я тоже — потому что это будет не дешево.

Я приглашаю ее на ужин в Harry's, стейк-хаус на Ганновер-сквер, излюбленное место финансистов. По пути к нашему столику Блейк кивает двум моим знакомым.

— Бывшие клиенты?

— Ричард был нашим клиентом три года назад, — говорит Блейк. — Грэм — просто знакомый, я помахал девушке, с которой он пришел.

Я присматриваюсь к блондинке, сидящей напротив Грэма Гарсии, который на самом деле не занимается финансами, но, как оказалось, является сенатором, женатым на ком-то, кто точно не является блондинкой. У девушки хрупкий, почти чахоточный вид, розовый цвет вокруг носа и глаз. Все еще симпатичная, но тощая, словно легкий ветер может повалить ее набок.

— Не мой тип.

Блейк смеется. — Магда — модель.

— Мне плевать. Меня это не привлекает.

Блейк делает глоток вина и наклоняет голову, наблюдая за мной. — Что тебя привлекает?

— Сила.

Не знаю, радует ли ее этот ответ, но не совсем. Между ее бровями появляется небольшая линия.

— Что случилось?

— Ничего, — говорит она.

— Ты хмуришься.

— Откуда ты знаешь, что Магда не сильная?

— Посмотри на нее.

— Ты всегда судишь о книге по ее обложке?

— Все так делают — когда ты в последний раз брала в руки книгу с дерьмовой обложкой?

Она не улыбается. Только ее глаза вспыхивают, яркие и раздраженные.

— Откуда ты знаешь, что я сильная?

— Потому что ты здесь, со мной, а не на Кони-Айленде.

В горле у нее подпрыгивает мускул.

— Ну, насчет Магды ты ошибаешься. И, наверное, насчет меня тоже. Я не сильная. Не всегда.

Интересно, что за воспоминание только что навалилось на ее плечи, печаль тянет ее вниз.

Эмоции вспыхивают на ее лице, как уличные фонари, но фонари из другого измерения — я вижу их ясно, не понимая, что они означают.

Следующее выражение ее лица — чистая паника.

Я поворачиваюсь и вижу Десмонда Лоу, который подходит к нашему столику.

— Привет, Блейк. — Он улыбается, демонстрируя ровные белые зубы.

Десмонд хорош собой, я могу это признать — высокий, подтянутый, загорелый, немного похож на Брэдли Купера, но более британского и, кроме того, более придурковатого.

Я едва бросаю на него взгляд — я слежу за лицом Блейк. В поисках хоть какого-то намека на то, что она чувствует к единственному клиенту, с которым она "действительно встречалась".

Черт, я бы хотел, чтобы это был кто угодно, только не он. От любого другого я бы отмахнулся, как от крошек, но от Десмонда так просто не отмахнешься.