Не твой наследник - Эмилия Грант

— Нет, хватит, — отдергиваю руку. — Я тебя, конечно, люблю, но тут я — пас. А если Марк признается жене? И она повыдергивает мне все волосы и расцарапает глаза? А если твоя мама начнет пытать нас расспросами, и мы спалимся на деталях? Нет, ты как хочешь, с утра я точно уеду. Можешь сказать, меня экстренно вызвали на работу.

— Неотложный дизайнер? — скептически кривится Ян. — Как ты себе это представляешь?

— Ну, ты же уже начал врать. Что тебе мешает сказать, что я главный пожарник в МЧС или нейрохирург?

По лицу Яна видно, что он не в восторге от этой идеи, но второй раз идти у него на поводу я не собираюсь. Вдобавок, у меня есть проблема понасущнее: часики тикают, и с каждой минутой опасность залететь от женатого мужчины возрастает, а потому я без зазрений совести оставляю Яна в гордом одиночестве и отправляюсь на поиски постинора.

СПА центр уже закрыт, вокруг — ни души. Со стороны ресторана доносится приглушенных смех и ненавязчивая музыка. Нормальные люди нормально отдыхают, жаль, я не могу себя к ним причислить. К счастью, для местного медика врачебный долг, судя по всему, не пустой звук, потому что из-под двери с красным крестом пробивается узкая полоска света. Постучавшись, я заглядываю внутрь — и замираю на пороге: на кушетке с грелкой на лбу валяется Марк. Увидев меня, он раздраженно закатывает глаза и отворачивается к стене.

— Прости, я… Я искала врача…

— Будешь опять врать про мигрень? — неохотно отзывается он, даже не глядя на меня.

— Тебя это не касается, — хочу уже захлопнуть дверь и свалить, куда подальше, но тут меня осеняет внезапная догадка: Марк ведь прижимает ко лбу грелку со льдом не просто так. А если что-то серьезное? Может, у него травма, и надо вызвать скорую или хотя бы позвать его родных? — Ты в порядке? — осторожно вытягиваю шею, пытаясь разглядеть, нет ли у него крови. — Позвать кого-то?

— Тебе не все равно, сдохну я или нет? — Марк, наконец, поворачивается ко мне, его лицо искажает кривая усмешка.

Это уже слишком! Хочешь помочь человеку, а он еще и огрызается! Да пошел он со своими закидонами!

— А знаешь, ты прав. Мне абсолютно наплевать, — фыркаю я. — Будет даже лучше, если ты тут дашь дуба.

Берусь за ручку двери, но в самый последний момент Марк окликивает меня:

— Постой!

Я вздыхаю, мысленно собирая терпение в кулак.

— Что?

— Сделай одолжение, не говори никому, что видела меня здесь.

— А если они волнуются? Твоя жена, к примеру?

— Вот именно поэтому, — Марк медленно садится, убирает грелку: никакой травмой там и не пахнет. Видно, кто-то просто перебрал и теперь расхлебывает. — Зачем ты пришла?

— На тебя полюбоваться, зачем же еще! — он бесит меня все сильнее: взрослый мужик, а прячется от родных, как трусливый мальчишка. Еще и корчит из себя тяжело раненного, хотя у самого банальное похмелье. Все-таки мужчины катастрофически не умеют терпеть даже малейшую боль. Ясно, почему природа не доверила им рожать детей: эти бы не пережили и первых месячных. Чуть что — похоронная физиономия, ужасное настроение и срывы на всех, кто попадается под руку. А говорят, женщины невыносимы в ПМС! У мужиков похмелье случается куда чаще.

— Я серьезно. Зачем ты искала врача?

— Не твое дело!

— Или ты не врача искала, а приключений? — он с вызовом изгибает бровь. — Вот мне интересно, сколько раз в день тебе нужен секс, чтобы удовлетвориться? Сколько мужиков? Ты вообще обращалась с этим к специалисту?

На мгновение мне кажется, что я ослышалась. Как у него только хватило наглости мне это сказать? Или, может, я одна получила удовольствие? Значит, если мужик при живой жене трахает, кого попало, — все окей. Самец, жеребец, браво, возьми с полки пирожок. А женщина непременно больная?

Придя в себя, я захлопываю дверь, чтобы остальные постояльцы не услышали этих гнусных обвинений, и с угрозой подхожу к Марку.

— Не смей разговаривать со мной в таком тоне!