Этикет предписывает предупреждать о своем визите, но я не из вежливости собираюсь навестить брата, а потому беру билеты на первый же рейс до Питера и надеюсь, что эффект неожиданности поможет мне вытрясти из Саши правду. Если она, конечно, еще не променяла Яна на мужика с хером по колено. Что-то мне подсказывает, что парнями с таким наследством в перспективе не разбрасываются. Она может сколько угодно убеждать меня, что у них с Яном любовь и страсть, каких свет не видывал, но я же не вчера родился. Не может девушка, которая любит одного, так самозабвенно трахаться с другими. Жаль, если придется раскрыть Яну глаза на суть его отношений, но такова тяжкая доля старшего брата.

Вопреки репутации дождливого города, Питер встречает меня еще большей духотой, чем была в Москве. Даже в такси из аэропорта кондиционер справляется плохо, рубашка липнет к телу, а настроение ухудшается с каждой секундой. Солнца нет, небо затянуто тучами, дышать нечем в принципе. Не иначе собирается гроза — и, очевидно, дожидается меня. Ну точно: стоит мне вылезти из машины, как за спиной раздаются первые раскаты грома. Секунда — ливень обрушивается сплошной стеной. Это даже не дождь, это всемирный потоп. Нырни я сейчас прямо в одежде в Неву — и то вылез бы более сухим.

В подъезд — или, как здесь принято говорить, в парадную, — я захожу уже чавкая ботинками и оставляя после себя внушительные лужи. Жалкие двадцать метров! Как?! Как можно было так вымокнуть за несколько шагов? Представляю, какой у меня сейчас вид… Даже если я изо всех сил постараюсь угрожать Саше, наверняка, не вызову у нее ничего, кроме смеха. Видимо, придется сразу переходить к деньгам.

Жму на кнопку звонка. Снова. И еще. Изнутри слышится громкая музыка, смех, и мне приходится взяться за телефон. Эффектного появления не вышло.

— Да? — весело отвечает брат после семи длинных гудков.

— Дверь открой.

— Марк, ты номером не ошибся?

— К сожалению.

Что-то нечленораздельно пробурчав, Ян отключается и вскоре материализуется на пороге.

— Ты чего вдруг? — без особого энтузиазма спрашивает он. На его лице явственно читается «на кой хрен ты мне сплющился», но нас все-таки воспитывала одна мать.

— Надо поговорить. Саша у тебя?

Ян нехотя отступает, пропуская меня внутрь. Из прихожей видна кухня, и, судя по фруктам и шампанскому на столе, кто-то что-то отмечает.

— Санек, тут Марк приехал!

Из кухни выныривают двое: Саша и какой-то спортивный загорелый парень. И если Саша при виде меня моментально бледнеет, будто перед ней выбрался из могилы самый настоящий зомби, парень отчего-то приходит в неистовый восторг.

— А, вы должно быть и есть тот самый Марк! — улыбается он и с энтузиазмом протягивает мне руку. — Ян столько о вас рассказывал…

Тот самый? Какого лешего это должно значить? И с чего бы Яну обо мне трепаться с друзьями? Разве что использовал какую-то из моих позорных детских историй, чтобы повеселить гостей.

— Юр, не сейчас… — неожиданно смущается мой брат. Никогда его таким не видел. Вредным, наглым, безбашенным — да. Но смущенным?! Впрочем, по сравнению с тем, что происходит дальше, все это — просто цветочки. Потому что Саша, приобретя зеленоватый оттенок, тащит Яна за рукав в сторону, яростно шепчет, а брат, пожав плечами, оправдывается:

— Да ничего я ему не рассказывал!.. Я думал, это ты…

— С ума сошел?!

— Мы можем поговорить или нет? — прерываю я шпионские страсти.

Уж не знаю, что у них тут намечалось: тройничок или свингер-пати. Пусть себе развлекаются, как хотят, но только после моего разговора с Сашей.

— Ну, разувайся, проходи, — Ян достает для меня тапки. — Я гляну тебе что-нибудь сухое… Юр, не поможешь?