Не твой наследник - Эмилия Грант

— А почем я знаю, что она беременная? — возмущается мужик. — Я, между прочим, на работе целый день на ногах!

— Да не надо… — слабо возражаю я. Сейчас мне хочется только одного: глотнуть свежего воздуха. Две остановки, всего-то две! Дотерпеть бы…

— Вы что, не видите, ей плохо? — охает старушка.

— Нормально… — с трудом сдерживаю подкатывающую тошноту.

— А кому сейчас хорошо? — мужик упрямо ерзает на своем месте, показывая, что сдаваться не собирается.

— Правильно, мужчина, сидите-сидите, — вступается за него тетка. — Я вот с таким животом ездила стоя. И ничего! Двоих выносила!

Словно издалека до меня доносится бодрая автобусная перепалка, но у меня уже нет сил вслушиваться и объяснять, что я не хочу никого поднимать с насиженного места и не требую сочувствия. Только бы не вырвало, Господи…

— Вы что, не видите?! — воюет неутомимая старушка. — Здесь даже на стекле наклейка: места для пенсионеров, пассажиров с детьми и беременных!

— Ага, только у беременных еще живот нарисован! — хмыкает мужик. — А у меня, может, еще больше живот!..

Автобус, качнувшись, останавливается, и я понимаю, что это было последней каплей: содержимое желудка вот-вот хлынет через край, и я пулей вылетаю на чужую остановку, бросаюсь к ближайшим кустам и, согнувшись пополам, мучительно прощаюсь с обедом.

На какое-то мгновение мне становится легко-легко, и пусть по спине ручьями льет холодный пот, а тело размякает от слабости, я уже не чувствую жуткий запах резины, и горло не сдавливает от духоты. Обессиленная и счастливая, я падаю на лавочку остановки и, прислонившись к стеклу, блаженно прикрываю глаза.

— Водички? — раздается над ухом скрипучий старческий голос.

Она что, вышла за мной?! Та самая бабушка из автобуса, склонившись, вглядывается в мое лицо. И когда только успела?

— Ага… Спасибо.

Меня всю жизнь учили ничего не есть и не пить из рук незнакомцев, но сейчас мне уже плевать на предосторожности. Благодарно принимаю бутылку минералки и, жадно глотнув, потихоньку прихожу в себя.

— Очень советую сушки, — бабушка убирает воду.

— Что, простите?

— Сушки. Обычные такие. Без мака, без всего. Мне дети тоже дались нелегко, полоскало — только в путь. А в наше время ведь ни отгулов, ничего. Вот, покупала сушки и грызла целыми днями, только так и спасалась от тошноты. Срок-то большой?

— Какое там… — тяжко вздыхаю. — Месяца полтора.

— Ну, до трех продержишься — а там уже легче, — утешает старушка.

— Может, это еще не токсикоз? В автобусе просто резиной воняло…

— Вот, помню, мне со старшим все казалось, что все шерстяные вещи козами пахнут. Свекровь шарфы убрала, свитера, но хоть кто-то придет в кофте — и все, меня наизнанку. Держись, милая, еще пара месяцев от силы.

Пара месяцев! Меня и этот раз чуть не убил, как же я выдержу целых два месяца рвоты и обонятельных галлюцинаций?!

Посидев еще немного, я уже не рискую лезть в автобус, и бреду домой пешком, по пути затарившись сушками. Побитой собакой заползаю в квартиру и, сбросив туфли, зову новоиспеченного жениха.

— Меня повысили, — сообщаю вместо приветствия. — Разберешь сумки, отметьте с Юрой сами, я, кажется, только что познакомилась с токсикозом.

— Погоди, — Ян подозрительно серьезно смотрит на меня, и я морально готовлюсь к очередной неприятности. — Марк рассказал моим… Ну, насчет свадьбы и ребенка…

— Та-а-ак… — прислоняюсь к стене, уговариваю тошноту дать мне дослушать.

— Короче, мы на следующие выходные едем в Москву. Родня хочет познакомиться с тобой официально… Саш, ты куда?!

Я ничего не отвечаю: трудно, знаете ли, вести светскую беседу, подспудно обнимаясь с унитазом. Н-да. Если белая полоса и промелькнула в моей жизни, то она была уж слишком короткой.

11

Марк