Сиделка - Анна Морозова

— Не моё — соглашаюсь я, упираясь головой в стену. — Просто помните, что, открыв, душу, вам сразу же станет легче.

— Алиса, иди спать. Я устал.

— Вы всегда можете на меня расчитывать — повторяю, поднимаясь на ноги. — Спокойной ночи, Егор Павлович.

Как только наступает утро, я неторопливо одеваюсь и иду на кухню. Мой сон длился от силы часов пять, и то с перерывами, поэтому первым делом организм нуждается в энергии, которую я смогу получить от кофе. Сварив напиток, беру кружку и иду проведать Егора, уже выучив его местонахождение. Утром он стабильно засиживается в саду с книгой, как ритуал к началу нового дня или что — то типа того. Но на удивление сегодня его там нет, как и в гостиной, куда я направляюсь следом.

Может, спит ещё? Хотя Егор, судя по пробуждениям, настоящий сожаворонок — встает рано, ложиться поздно. Правда после вчерашнего удивительного ничего нет. Я сама была вся на нервах, только и делая, что перекатывая в голове ситуацию с Кристиной и Павлом Викторовичем. И если с одной всё понятно. То к другому у меня ворох вопросов, которые я естественно оставлю при себе. Мне не понравилось вчерашнее отношение к Егору. Что это за отцовская любовь, которая распространяется лишь на расстоянии, а в живую все выглядит так, будто это отчим приехал в гости к пасынку? Я не понимаю, когда мужчина какую — то левую девку пытается восхвалить ради мифических целей. По Кристине сразу понятно, что пришла она сюда с определенной целью. И меня радует её поражение. А ещё я поражаюсь стойкости Егора. Он до последнего держался, пытаясь не сорваться. Злился, но молчал. Возможно кто — то посчитает это за слабость, а для меня наоборот, это сила духа, которой Егор наделен больше, чем многие псевдо мужчины.

— Доброе утро — слышу за спиной голос Егора. Он въезжает в гостиную, конечно же, с книгой в руках, и выглядит так, будто не спал вовсе. Под глазами круги, лицо уставшее, глаза покрасневшие. Темные волосы беспорядочно лежат на голове.

— Доброе, Егор Павлович — улыбаюсь, перебирая пальцами край футболки. — Как спалось?

— Фантастически — фыркает он, подъезжая к окну.

— Есть хотите?

— Нет.

— А кофе или чай?

— Нет.

Сглотнув, я делаю к нему шаг и замираю, решив, что ни к чему лезть к человеку, когда он этого не желает.

— Я тогда пойду? — Зачем — то указываю рукой на дверь.

— Иди.

— Отдыхайте.

Внезапно в моей голове созревает план и я меняю маршрут, вместо своей спальни следуя на кухню. И первым делом, чтобы план осуществился, лезу в холодильник, проверяя наличие нужных ингредиентов. Сразу же достаю сливочное масло, яйца, яблоки, а из шкафа беру дрожжи и корицу с мукой. Если гора не идёт к Магомеду, значит, Магомед сам придёт и накормит любимым пирогом. Может, это хоть поднимет ему настроение?

Вооружившись всеми нужными атрибутами, на память по наставлению Зинаиды Семеновны завожу тесто и отправляю в разогретую форму на 180 градусов. Пока пирог выпекается, возвращаюсь в гостиную, где Егор в том же положении, что и тридцать минут назад. Сидит, держит в руках книгу, а смотрит за окно. Подхожу к нему и кладу ладонь на плечо. Он вздрагивает, но голову не поднимает. Сложно. Как же всё сложно.

— Я пирог пеку — осведомляю его тихим голосом. — Ваш любимый яблочный.

— Я не голоден — так же тихо отвечает, постукивая пальцами по книге. Поддавшись любопытству, смотрю на обложку.

— Ооо! Любите расчленёнку? Ганнибал Лектер — это сильно.

— Пытаюсь воспроизводить в голове прочитанное. Авось, может, когда — нибудь удастся воплотить мечты в жизнь.

— Вы шутите, это уже хорошо.