Дурман - Дарья Данина (2024)

Я тяжело дышал, и даже смутно соображал, что натворил. Лихорадочное дыхание сбивало мысли в одну большую кучу, не позволяя мне трезво мыслить. Я был так зол, что меня трясло от всего того цирка, что происходил в нашей семье.

Поэтому я не прихожу сюда. Поэтому мне тяжело смотреть на то, как театрально мать натягивает на своём лице улыбку в присутствии отца. А ему было насрать. Так же как и Лёхе.

— Пошёл ты! — оттолкнув брата от себя, провёл ладонью по лицу и рвано выдохнул. — Башка… я смотрю твоя башка на месте. Какого хера ты отмалчиваешься?! Тебе насрать?! Насрать на то, что он обращается с ней как с мусором?!

— Мне не насрать! — рявкнул Лёха, — но я считаю, что они сами разберутся в своих отношениях! Они не дети! Они взрослые люди! И не нам их учить, как жить!

— А это, по-твоему, жизнь?! — меня трясло от злости. От накопившейся тяжести и чувства несправедливости. От того, что мать позволяет отцу вести себя как последнему мудаку. Молчит и делает вид, что всё в порядке. — Он сейчас как никогда должен быть рядом с ней! Ей нужна поддержка!

— Поэтому есть мы! — Лёха сдвинул ногой стул и сел, опуская голову и подпирая лоб рукой, — а ты ещё больше треплешь ей нервы, Макс! Вместо того чтобы быть рядом и поддерживать, ты заявляешься домой раз в два месяца, и даже в эти дни успеваешь устроить здесь скандал и погром!

И… возможно он прав.

Я всё ещё отказывался верить в то, что матери становилось хуже. Я даже думать не хотел о том, что она может вот так нас оставить. Врачи утверждали, что третья стадия не приговор. Что эти опухоли операбельны. Что у некоторых пациентов можно добиться ремиссии. И они были так убедительны, мать их!

Она проходила лечение, и, в общем-то держалась молодцом. Проходила химию. Да, ей было тяжело. И сейчас настал период, когда он начала терять волосы. Я заметил это в один их тех дней, когда она навещала меня в больнице. На мои вопросы отвечала расплывчато, но я был уверен, что идёт на поправку.

Да и я тоже мудак…

Решив не смотреть на это, приходил домой всё реже. Просто, чтобы не сталкиваться с отцом, который, узнав о её диагнозе, перестал скрываться и теперь гулял от неё в открытую.

И чем я лучше?..

— Отец ещё здесь? — качнув головой, я открыл на кухне окно и подставил покрасневшую морду под свежий вечерний ветер.

— Уехал, — Лёха всё ещё сидел за столом и нервно отбивал пальцами по древесной поверхности столешницы.

Вот и отлично… пусть валит.

— Почему ты не говорил мне, что всё стало хуже?

— Ты сделал всё, что мы думали, что тебе плевать…

— Мне не плевать! И ты это знаешь, как никто! — обернувшись, я перехватил его взгляд. Хотелось проехаться кирпичом по его морде.

— Как часто ты ей звонишь?! М? Я говорил тебе! Разве нет?! Напоминал об этом в каждом разговоре! Ты это сделал?! Нет! Ты приехал сюда только тогда, когда забыл ключи от квартиры! Или я ошибаюсь?!

Мне нечего было ответить. Промолчав, я потянулся к карману, где лежали сигареты. Но не найдя их, тяжело вздохнул и пнул стоящий рядом стул.

— Сука, — процедил, переводя взгляд на сломанную руку.

— Она и на работу теперь не каждый день ездит. Только когда есть силы.

Сглотнув ком, я посмотрел на полуприкрытую дверь, ведущую из кухни в гостиную. Я слышал шелест, доносящийся оттуда. Должно быть, это мама. Разгребает погром, оставленный мной после встречи с отцом.

— Пойду помогу, — оттолкнувшись от подоконника, я поставил на место стул и отправился к ней.

Застыв на пороге, наши с матерью взгляды пересеклись. Мне было больно. Так больно, что хотелось бежать отсюда. Не попадаться ей на глаза. Просто, чтобы лишний раз не заставлять её нервничать.

— Прости, мам, — глухо произнёс, будто мне рот заткнули кляпом. Аж самому тошно стало. От самого себя.