На златом крыльце сидели… - Тамара Крюкова (2018)

Бориса захватила эта идея. Он пошел на кухню. Соседи ушли на работу, и в квартире стояла тишина. Заварив большую порцию кофе, Борис вернулся к компьютеру. Маленькими глотками потягивая обжигающий напиток, он задумался, о чем ему хотелось бы писать.

Детектив в расчет не брался. Это все равно, что приковать себя цепью к галере. Мороки много, а уважения чуть.

Фантастика? Лучше. Тут, во всяком случае, можно развернуться и развить глобальную идею, скажем, о постядерной цивилизации или захвате мира машинами. Хотя нет, банально и избито, все это уже было. И потом Инга фантастику не любит.

Исторический роман? В негласной табели о рангах они котируются выше, но в истории он полный профан. Конечно, можно закусить удила и полазить по архивам. А зачем? Замшелые документы наводили на него тоску. Надо писать о том, что тебе близко.

Современность. Городской роман. Реальность и немного мистики. Скажем так: доктор Фауст наших дней…

От размышлений Бориса оторвал телефонный звонок. На дисплее высветился номер Инги.

– Привет. Чем занимаешься?

– Работаю. Как переговоры?

– Приеду – расскажу. Кстати, я уже еду домой.

– Подхватишь меня где-нибудь возле метро?

– Ты опять уехал к себе? Зачем?

– В вашей квартире я чувствую себя иждивенцем.

– Глупый, родители ведь на даче. Ты там один, делай, что хочешь.

– У меня такое чувство, что твоя мать на меня даже из унитаза смотрит, укоризненно так. Мол, приперся, вурдалак, на все готовенькое…

Инга хмыкнула.

– У тебя слишком богатое воображение. Как мне тебя убедить?

– Никак. Вот увезу тебя в нашу собственную квартиру, тогда из дома ни ногой.

– Жду не дождусь.

– Так ты меня подхватишь? По пути где-нибудь пообедаем.

– Звучит заманчиво.

Выходя из дома, Борис посмотрелся в зеркало: вполне ничего себе. Под напором Инги он обновил гардероб. Это раньше можно было ходить в джинсах и иметь пару свитеров на все случаи жизни, а теперь положение обязывало: как-никак миллионер. Он махнул пару раз расческой по вьющимся волосам, подхватил iPad и подмигнул своему отражению.

Инга обожала маленькие уютные ресторанчики. Наверняка она могла бы написать по ним путеводитель. Некоторые из них прятались в таких местах, что было удивительно, как люди вообще их находят. На улице жарило, а в затемненном помещении работал кондиционер и стояла приятная прохлада.

Борис с Ингой расположились за столиком в углу. Официант принял заказ и бесшумно удалился. Инга достала из сумки очередной журнал по купле-продаже недвижимости.

– Ни минуты без квартирной гонки, – удрученно вздохнул Борис.

– Мне надоело подхватывать тебя возле метро.

– Так, значит, у тебя шкурный интерес?

– Еще какой, – рассмеялась Инга.

– Меркантильная ты моя. Что-нибудь присмотрела?

– Не совсем. Квартира хорошая, но район ужасный. Мне как-то доводилось туда ездить. Там вечные пробки.

– А эта чем тебя не устраивает? На фото выглядит неплохо и располагается почти в центре.

Борис показал на объявление, выделенное жирным шрифтом.

– Милый, ты цену видел? – урезонила его Инга.

– Ну и что? Мы можем себе это позволить.

– Нет уж, я не собираюсь потратить все на квартиру. Давай возьмем двушку. Остальные деньги нам еще пригодятся.

– А если у нас будут дети? – спросил Борис.

– Вот тогда и подумаем о расширении. Надеюсь, к тому времени ты станешь знаменитым писателем и нам вообще не придется заботиться о финансах.

Борис под столом стиснул колено Инги.

– Ты – сокровище.

– Знаю. И ты должен меня увековечить, как Петрарка или Данте…

– Ты так тщеславна?

– Ужасно. Я хочу, чтобы твои книги стояли в витрине каждого магазина.

– И чтобы на обложке каждой красовался твой портрет?

Рука Бориса поползла вверх. Инга легонько стукнула его:

– Веди себя прилично.