Подобное мною не планировалось и даже то, что мои действия приведут к этому результату, также оказалось для меня сюрпризом. Хотя дело сделано. Об остальном пусть пишут в комментариях сердобольные фаны интернет-роликов на сайте, посвящённом нашей семье.

Услышать одобрение от Сони — вещь нереальная. Не помню, чтобы слышала от неё что-то, кроме ворчания и язвительных замечаний. Не только в свой адрес, но также и относительно остальных людей. Не кого-то конкретно, а вообще людей в целом.

— …так что тебе надо позвонить той девчонке, — к тому моменту, как мы пересекли коридор и оказались в нашей комнате, я поняла, что прослушала речь сестры.

— Ээ… Ты о чём?

— В смысле, о чём? Я уже минут пять не умолкаю. Какую часть конкретно ты упустила? — она меняет свои настроения как переключатель: щёлк — «вкл», щёлк — «выкл».

— Я слышала про «позвонить», — звучит робко, но тут главное не перегнуть.

— Это всё?

— И про девочку.

— Какую ещё девочку? — она прикалывается что ли?

— Которой позвонить нужно. Ты же сказала «надо позвонить той девочке».

Сестра мгновенно уцепилась, вернее, вцепилась руками и ногами, а также зубами и когтями, в мою лёгкую попытку ответного удара:

— Эта твоя, которую ты пытаешься назвать девочкой, уже сто лет не девочка. А разница межу девочкой, как ляпнула ты, и девчонкой, как говорю я, существенна. Девочка — это малявка, школьница, не приспособленное, пока или вообще, к жизни существо. Вот… ты, например. А девчонка, это та же девушка. Повзрослевшая, выросшая из игр и нормальная. Как я. И вообще, я сказала не «надо позвонить», а «тебе надо позвонить». Чувствуешь? Тебе надо ей позвонить. Этой девчонке. Созвонитесь, пообщаетесь о том, о сём, — тараторила Соня.

Перебить такой трёп невозможно, и не нужно. Пусть говорит, я никакой существенной разницы между этими словами не вижу. И что за «тебе». Она моя знакомая? На самом деле, о ком она распинается? Конечно, лучше не знать и сберечь свой покой, но всё-таки зацепило. Мне стало до жути интересно кому и зачем надо звонить, что представляет собой эта взрослая мадам.

— Так что за девчонка? — я сделала ударение на последнем слове.

— Я уже сто раз повторила, — манера сестры деланно уставать от разговора всегда меня раздражала. — Это твоя одноклассница. Бывшая. Оля.

— Ковалёва? — кажется, правильно сказала.

— Не знаю. Её мама в театре работает. Драматическом. У неё волосы кудрявые, причёска «взрыв на макаронной фабрике». Цвет волос рыжий. Она похожа на Пеппи-длинный-чулок. Вспомнила? — перечисляла Соня и с каждым новым предложением более жадно вглядывалась в моё лицо, пытаясь считать с него, вспомнила ли я Олю.

А я вспомнила. Причём сразу. Просто с фамилией сложнее. У меня плохая память на них. Но таких ярких людей сложно забыть. Даже несмотря на то, что в школе она всегда представляла собою посредственность, что даже я выгодно на её фоне выделялась, но благодаря своей внешности она надолго останется в памяти людей. Фу, как-то заупокойно сейчас это прозвучало.

Я кивнула Соне.

— И зачем мне ей звонить?

— Потому что её мама работает в театре, — вымученно улыбнулась сестрёнка.

— И что? — я всё ещё не улавливала связь.

— Ты меня убиваешь. Буквально, — припечатала Соня. — Здесь вывод даже пятилетний киндер сделает. Она может достать нам платья!

— Какие платья? Ты хочешь постановку организовать? — правда до меня пока не доходила, предпочитая обходной путь.

— Нам. Нужны. Платья. Для. Бала-маскарада. Understand*?

— Я не иду на маскарад, — кажется, чья-то крыша распрощалась с хозяином надолго, она думает, что я пойду?

— Мы идём, — сестрёнка решила не уступать.

— Нет, — я встретила её атаку в лоб.

— Идём.

— Не идём.

— Я сказала, идём.

— А я не хочу.

— Не волнует.

— Меня волнует.

— Выпей пустырника.

— Сама пей.