— Ошибаешься, Олесь, — поиграв желваками, холодно заявляет Лев. — Поедешь, как миленькая. Причём, в качестве трофея. Поэтому лучше сядь на место и, если не хочешь общаться, жди приезда или не приезда Романа молча. Я и так себе кофе сам делаю.

Самое жуткое в этой ситуации то, что я совершенно не в курсе, чего от этого человека можно ожидать. Он может оказаться кем угодно. Бандитом, проходимцем, сутенёром… Холодок по коже только от мыслей об этом… И ведь, судя по всему, он не шутит. Не блефует… Он реально намеревается меня… что? Похитить?!

Где, блин, Михалыч?!

Стоя у стола, я панически пытаюсь придумать, что мне делать. Ну, не бросаться же, схватив сумочку, к выходу?! Этот Лев меня поймает в один прыжок. И ещё неизвестно, что он после этого со мной сделает. Вид у него реально опасный. Угрожающий даже, когда он перестаёт ухмыляться и говорит ледяным тоном.

Да не, ну это бред какой-то! Этого просто не может быть! Я в Москве, в офисе немаленькой компании, у нас кроме Михалыча на этажа, охрана при входе! Там турникеты, так просто не войдёшь!

— Послушайте, — примирительно поднимаю ладони я, — я не знаю, кто вы такой, но я совершенно точно не виновата ни в чём, что касается каких-то ваших разборок с нашим финансовым директором. И то, что я задержалась на работе, совершенно не повод…

Договорить я не успеваю.

Потому что сквозь нарастающий шум вскипающей в чайнике воды раздаётся отчётливый стук в дверь.

Мужик в синем костюме с интересом на неё оглядывается. Потом смотрит на меня.

Стук повторяется. Это совершенно точно не Роман Леонидович. Он бы не стучал.

Михалыч? Олег?

Чайник щёлкает выключенной кнопкой и я невольно вздрагиваю.

— Может ответишь? — кивнув на дверь, с ухмылкой спрашивает у меня Лев. — Или мне открыть?

— Ээ… Да-да! — сглотнув, громко отзываюсь я. — Войдите!

Сердце колотится. Волнуюсь страшно.

Дверь открывается и на пороге появляется наш сисадмин. Сальные, по обыкновению, волосы — всклокочены. Вид — заспанный и уставший.

Зевнув, он заходит в кабинет и, увидев Льва, резко останавливается.

— О, извините. У вас тут… эмм…

— Вечеринка, — ухмыльнувшись, весело заявляет этот наглый мужик. — Выпьешь с нами?

Я всегда считала, что Олег — большой. Во-первых, он высокий, а во-вторых, полный, даже грузный. Оплывшая несколько фигура с покатыми плечами, конечно далека от атлетичной, но при этом мелким его назвать у меня бы язык не повернулся. Однако по сравнению с этим широкоплечим громилой с огромными руками, мощной грудью и подтянутым животом, Олег кажется именно мелким. Ещё и несуразным. А учитывая оторопевшее выражение его лица, наверное, вдобавок, и комичным. Но мне вот вообще не весело.

Он явно растерян.

— "Вечеринка"?… — опешив, спрашивает он.

Смотрит на меня.

— Эээ… — нервно облизнув губы, быстро отвечаю я. — Мужчина шутит. Я, честно говоря, вообще не знаю, кто он такой и как тут оказался…

И пока этот Лев смотрит на Олега, мимикой и жестами отчаянно пытаюсь призвать его позвать нашего охранника.

Увидев, что Олег тупя, пытается разобраться в моих кривляниях, Лев оборачивается ко мне.

Тут же замираю, напустив на себя самый серьёзный вид.

— Угу, — кивнув, произносит Лев. — У нас тут кроме вечеринки, ещё и мим-представление. Славно.

Снова поворачивается к стоящему, как вкопанному, Олегу и барским жестом приглашает сесть на свободный стул у стола.

— Располагайся, старина. Кофе будешь?

— Нет… — голос Олега передаёт то ли волнение, то ли испуг. То, что он охренел и не знает, как теперь себя вести — это точно. — Я просто хотел…

Лев хмурится.

— Ты какой-то не компанейский. "Просто хотел". Ну, просто хоти.

Олег будто приходит в себя.

— А вы, простите, кто?

— Блять, — тяжело вздохнув, рычит Лев. — У вас тут компания тормозов, или что? Ты кофе-то будешь или нет, толстячок?