Лев - Ксения Черногорская

Мы едем сквозь город и я могла бы, конечно, увлечься красивой картиной вечерней, освещённой огнями Москвы, но мне вообще не до того. И расслабиться не получается.

Ему это тоже, судя по всему, не удаётся. Потому что остановившись в пробке перед светофором, он вдруг легонько хлопает ладонями по рулю, и следом за тем поворачивается ко мне.

Внимательно смотрит.

— Что? — посмотрев ему в глаза, спрашиваю я.

— Дурдом какой-то, — тряхнув головой, произносит он.

Усмехается. Но как-то грустно.

— Я не понимаю, о чём вы, — осторожно произношу я.

Он вскидывает над рулём руки и снова опускает их на него. Затем, увидев, что красный цвет светофора сменился на жёлтый, правой хватается за ручку переключения скоростей, и спустя секунду машина трогается с места и принимается быстро набирать скорость.

— Не врубаюсь, как так общаться, — с явной досадой тихо произносит Лев. — Будто на симпозиуме каком-то. Будто не на свидание вас пригласил, а… хуй знает, короче. Извините. Причём, что интересно… Вроде как вас должно это всё устраивать… — бросает на меня короткий взгляд, — Но… Вы же тоже — как-то не торопитесь разговаривать…

— Ну, — немного обескураженно парирую я, — вы задайте тему, и может быть нам удастся нормально поговорить.

— Да вот в том-то и дело! — усмехнувшись, восклицает он. — Я не могу задать тему! Я вообще не знаю, как общаться с девчонкой в этом… вашем формате! Правда очень стараюсь! Но, блин! — он хлопает ладонью по рулю. — Впечатление, что что ни скажу, всё, блять, будет не так!

— Опять вы материтесь, — строго произношу я.

— Да, бляха-муха! — хохочет он. — Я — матерюсь! А вы? Нет?

— Нет.

— Вообще?!

— Вообще, — и сразу поправляюсь: — Ну, практически. Скажем так: очень-очень редко.

Он набирает воздуха в лёгкие и из-за этого становится совсем громадным, а затем медленно и шумно выдыхает. Взглянув на меня, спрашивает:

— А почему?

— Что "почему"? — озадаченно спрашиваю я. — Почему не матерюсь?

— Ну да, — снова глядя на дорогу, кивает он. — Почему не материтесь?

— А зачем?

— Не надо отвечать вопросом на вопрос. Это не ответ. А мне действительно интересен ваш ответ. Только по-честному, ладно?

На пару секунд задумываюсь.

— Ну, потому что это некрасиво. Невежливо.

— Пиздец, — вздохнув, качает головой он. — И почему же это некрасиво и невежливо?

— Потому что это — грубые слова.

— Какие именно? — усмехается он.

— Матерные, — прищурившись, сухо отвечаю я.

— Ну, какие конкретно?

Он издевается?

— Вы прекрасно знаете, какие, — отвечаю я.

— То есть, вы прям боитесь их произносить, да?

— Ничего я не боюсь, — хмурюсь я. — Просто они мне не нравятся.

Снова короткий внимательный взгляд.

— Ну, вы же даже в качестве примера не можете ни одного назвать.

— А зачем?

— Заметьте, Олеся, вы уходите от ответа. И знаете почему?

— Ну и почему?

— Потому что вы его не знаете. Ответ этот. Вам просто сказали, что это плохо и вот вы это повторяете. Ретранслируете, если хотите.

— Нет знаю, — горячо возражаю я.

— Ну и почему?

— Что "почему"? Я уже потеряла нить разговора.

— Почему. Это. Плохо. Такой вопрос.

— Потому что это — ругань, Лев. Бранные слова. Вы вроде не маленький, чтобы вам такое объяснять.

— А с чего вы это взяли? Что это ругань? Вы, например, охуеть, какая красивая. И что, я ругаюсь, по-вашему?

Хмурюсь.

— Да, ругаетесь.

Усмехнувшись, он качает головой.

— Я никого не ругал сейчас.

— Хорошо, — я поворачиваюсь полубоком к нему. — Ну и почему нельзя сказать "очень красивая", а не то, что вы сказали? М?

— Потому что вы, на мой взгляд, не "очень красивая", а "охуенно красивая".

Морщусь. Вздыхаю. Смотрю в сторону. Снова вздыхаю. Он несносен. Поворачиваюсь к нему.