Привет из прошлого - Яна Лари (2018)

Пока он говорит, его пальцы в каком-то горячечном исступлении продолжают сжимать, едва затянувшуюся после ожога кожу, срывая стон боли с моих припухших от вчерашних поцелуев губ. Мгновение и Бес отступает, шаря по моему лицу лихорадочно-встревоженным взглядом. Я безошибочно определяю, в какой момент к нему приходит узнавание. Дневной свет срывает все маски, ещё до того, как он замечает кричащее о моём двуличии клеймо, жестокое творение собственных рук.

Он не дышит, и я перестаю. Смотрим друг на друга, а в воздухе, между нами искры невидимые – то осыпаются, ломаясь, наши крылья.

– Ты, – бесцветная констатация. Никаких криков, ярости, или, на худой конец, скрытого укора. Всё лучше, чем эта пугающая отрешённость, будто программа, заложенная в нём, вдруг задымила да и выдала сбой. – Твоя одежда на вешалке, в ванной. Одевайся и уходи.

– Бес, сначала выслушай...

– Не сейчас. Просто исчезни.

Он отворачивается к окну, а я пячусь, путаясь ногами в складках пледа. Таким убитым я его ещё не видела. С чего бы, спрашивается? Антон и без того собирался меня отшить, макнул мордой в грязь, как истлевший окурок. Так зачем теперь нагнетает, совесть свою тешит? Пусть. Может упиваться своей обидой сколько угодно, тут при всём желании ничего не исправить. А я и не собираюсь оправдываться. Я тоже чувствовать умею. Мне больно, чёрт возьми! Так больно, что охота голыми руками выдрать из себя эту гнусность. Хочет, чтоб ушла? Не вопрос! Я не горю желанием остаться.

Моя одежда аккуратно висит на плечиках в ванной. Выстиранная, выглаженная, Бес даже про нижнее бельё не забыл, рядом на тумбочку сложил. Стыдно-то как... чёртов педант! Одеваюсь, расчесываюсь, вроде как задерживаться и дальше нет смысла. А стою у двери, тереблю свой каштановый локон, и уйти просто так ни в какую не получается. Злость по-прежнему крутит, колотит всю, справедливости требует, да кому ж она нужна, справедливость? Антону так точно до неё нет никакого дела. Он для себя сам всё решил, так, как удобнее ему одному. Вот только мне не всё равно. Хочу, чтоб знал, что я не убийца, что помочь пыталась. А там пусть думает, как знает.

Решительно поджав губы, беру с тумбочки сложенный плед и с ним в руках возвращаюсь к Антону. Дверь я в порыве гнева не закрыла, что теперь даёт мне возможность, подойти бесшумно и украдкой оценить его состояние, однако оптимизма оно не внушает. Он так и стоит перед окном, с отчётливо проступающими на руках венами под натянутой сжатыми кулаками кожей. Плохо дело. Подобное мы уже проходили и я, на всякий случай, отступаю назад.

– Насмотрелась?

Не вопрос, а выстрел. Я и забыть успела про чутьё его звериное. Подкрадёшься тут, конечно.

– Антон, я пыталась его спасти, правда, но всё случилось так быстро...

– Пошла вон.

Коротко, твёрдо, хлёстко, как удар розгами.

– Да без проблем! – я дословно повторяю вчерашний ответ взбешенной Ольги, но мне сейчас начхать на такие мелочи. В действительности же проблема существует – это сам Бес. Моя им одержимость. Нам не начать всё с чистого листа, как ни бейся, грязь с предыдущих так и будет проступать наружу. Пачкать. Что бы мы ни делали, этого, наверное, не исправить. Ну и Бог с ним! Вымотала меня эта бесконечная игра в одни ворота.

Бросаю в окаменевшего Антона свёрнутый плед и бегу к двери. Не заперта. Вот и хорошо. Просто замечательно!

Пальцы мелко дрожат, скользя по гладким перилам. С чего бы? Свет клином на нём сошёлся? Что, малонормальныхмужчин? Недолюбленная я какая-то, один приласкал когда-то, а я и поплыла. Других к себе на пушечный выстрел не подпускала, как маревом непроглядным заволокло и глаза, и разум. Я бы ему и Митю простила, и боль от паяльника, и чёрт знает что ещё, да только сам он к идеальным привык, зачем ему серая мышь?