Там, где тебя нет - Елена Левашова

Май звенит, кричит, играет на струнах густого весеннего воздуха, поет, вторя нашим счастливым голосам. А еще стучит колесами по рельсам. Я еду, родная… Встречай меня!

Уверен на все сто – Варька не оценит моего сюрприза. Я сказал ей, что приеду завтра, а сам… Прихрамываю, опираясь на трость, и потихоньку бреду к стоянке такси. Можно было приехать на поезде, но, по настоянию Самохвалова, я сдал билет на поезд и купил на самолет.

«Мы богачи теперь, Горностай! Можем себе позволить гульнуть!» Отчего-то, я соглашаюсь – все-таки три часа на самолете против суток в поезде – весомый аргумент. Венька помогает мне поймать с крутящейся ленты багаж и убегает к своей Наташе. Городские пейзажи, пролетающие за окном такси, ненадолго отвлекают меня от волнующих мыслей. Я. Ее. Сейчас. Увижу. Господи, неужели я дождался? Мы дождались? Долгожданного счастья и единения – душ, мыслей и тел…

Я расплачиваюсь с водителем и, тихонько озираясь по сторонам, вытягиваю из багажника чемодан. Не хватает, чтобы кто-то из знакомых меня увидел и испортил сюрприз. Или приперся к нам в комнату «отметить возвращение». Юркаю мимо сонного коменданта и поднимаюсь к себе…

За дверью слышатся шорохи и звон посуды. А потом Варька тихонько чертыхается. Я улыбаюсь, представляя ее недовольную мордашку, и громко стучусь…

– Горностай… Ты… ты же сказал, что завтра? – лепечет Варька, стирая с лица муку. – У меня не убрано, и блины не готовы. Я тесто развела, первый раз, между прочим. Хотела потренироваться. Федь! Федька, тебе же нельзя поднимать тяжести? Дура-ак!

– Варька, я так рад. Я дома!

Бросаю чемодан в угол и поднимаю Варюху на руки. Я могу – я сильный, а нога… ну и плевать, что она побаливает и двигается не в полную силу.

– Федька, я так скучала, – Варька целует мои щеки, лоб, шею, стаскивает с моих плеч ветровку, расстегивает пуговицы сорочки.

– Поленкина, погоди, дай хоть руки помою, – лениво улыбнувшись, бросаюсь к раковине. Возле нее высится кастрюля с тестом на блины, а на столешнице красуются следы Варькиного старания – скорлупа от яиц и молочная клякса. – Или ты восприняла мою просьбу уронить трусики буквально?

– Не болтай, Горностай. Я сгораю от желания… Я не знаю, что со мной – вероятно, гормоны. Скорее… Пожалуйста, – нарочито поскуливает она.

– Варька, неужели я дома? Иди сюда…

Моя старая рубашка на Варьке смотрится, как платье. Торопливо расстегиваю пуговицы. Спускаю мешающую ткань с ее тонких плеч, обнажая налитые груди.

– Самое красивое, что я когда-либо видел, – шепчу голосом, осевшим до шелеста, и царапаю тугие вершинки подушечками больших пальцев.

– Люблю тебя, Горностай… – она подается навстречу моей ласке и возбужденно вздыхает. – И так сильно хочу!

– Хватит болтать, Варюха. Идем…

Мы целуемся, как обезумевшие от голода странники и стаскиваем друг с друга одежду. Гладим, кусаем, царапаем… Я падаю на спину и притягиваю Варьку, приподнимаю ее бедра и рывком насаживаю на себя, чувствуя, как она горячая и влажная – возбужденная, дрожащая, стонущая… Для меня… Кончики ее волос касаются моей разгоряченной, вздымающейся груди. Варька зажмуривается и прикусывает нижнюю губу – отдается во власть страсти, а я не свожу с нее глаз, боясь облажаться. Смотрю, как она качается на мне и стонет, ловлю ее потемневшие соски губами, сжимаю нежные бедра… Моя… Желанная и верная, нежная и страстная.

– А-ах, боже мой…

– И я тебя, Поленкина, – рычу, вливаясь в ее удовольствие, сплетая наши желания в неразрывный узел.

Она обрушивается на мою грудь и часто дышит, целует мои виски, веки, подбородок.

– Федька, а мы жениться-то будем? – слегка отдышавшись, огорошивает меня Варюха.

– Ну дела, Поленкина. Я же… я же сам хотел сделать предложение. Ну кто так делает?

– Делай, я слушаю. – Варька приподнимается на коленях и напряженно всматривается в мое лицо.