Наследница поневоле - Даша Литовская (2021)

Ступни щекочет мокрая трава, воздух свежий, безветренный, а кожу припекает теплом. Довольное выражение само собой расплывается на лице. Оглядываю большой сад, наслаждаясь утренней тихой природой.

И вдруг цепляюсь взглядом за старые, уже давно покрытые ржавчиной детские качели. Совсем маленькие, которые годятся только для крошек, покосившиеся. Но сердце уже с дикостью начинает биться о ребра. В памяти всплывает картинка из прошлого.

Я вижу свои руки, маленькие пальчики отчаянно цепляющиеся за дуги качели. Взлетаю так высоко, что захватывает дух! Смеюсь! Мой звонкий детский голосок заполняет тишину сада, разливаясь между каждым деревцем, между каждой травинкой.

— Боишься? — задорно спрашивает женщина и вновь подталкивает меня.

А я кричу ей в ответ отважное «Нет». Рядом с ней страх и правда отступает. Почему-то я знаю, что надежные руки всегда подхватят. Поддержат. Не дадут упасть. Рядом с ней безопасно и просто. Легко. Спокойно. Я поворачиваю голову, взгляд касается темных локонов, блестящих на солнце…

Лицо… Я так и не увидела ее лицо…

Я стою посреди сада, как вкопанная. Не могу оторвать изумленного взгляда от развалин качелей.

Так уж случилось, что за двадцать пять лет, я ни разу не вспоминала то, что произошло до. До приюта. До бабушки и дедули. До того как меня привезли в их уютную квартиру. Не помнила маму и папу. А сейчас отчего-то уверена, за спиной, там на качелях, стояла она. Девушка с картины. Моя мать.

Воспоминание. Такое короткое, мимолетное. Скользнуло в сознании и тут же безжалостно скрылось в закоулках памяти. Грусть затопила душу. Я никогда и ничего не хотела вспоминать. Не хотела узнавать. Не хотела понимать, почему, меня, пятилетнюю крошку, оставили в приюте. Отреклись. Отказались. Чем я так не угодила? Чем была хуже других детей, в которых родители души не чаяли, холили и лелеяли словно сокровища? И даже сейчас, узнав, что сделали это не мама и папа, я не хочу узнавать подробностей. Не хочу рыться в прошлом сумасбродного деда, вытаскивая наружу мотивы его поступков. Я его внучка. Родная кровь. Но он предпочел вспомнить об этом только после смерти. Боялся взглянуть в глаза? Стыдился? Мучался угрызениями совести?

Вопросы, которые я столько лет отчаянно прятала в голове, на самых дальних полках сознания, теперь безостановочно закружились, завертелись, терзая рассудок.

И воздух уже не казался таким свежим, и утро уже не столь сказочное.

Я озираюсь по сторонам, в поисках собаки, но Блинчика как на зло нигде нет. Шерстяной умудрился куда-то удрать, пока я купалась в своих воспоминаниях!

Черт! Этого еще только не хватало! Потерять псину Андрея, чтобы он потом думал, будто я все еще преследую план испортить его жизнь. Углубилась в сад, тихо зазывая балбеса, но долго переживать не пришлось.

Блинчика я обнаружила беззаботно ползающего в канаве в глубине сада. Поморщилась и подошла ближе.

— Божеее… Это что, канализация…? — вонь стояла такая, что резало даже глаза. — Вылезай! Немедленно! — выкрикнула я псине, но тот и ухом не повел, продолжая весело исследовать местность. Черная, блестящая, глянцевая шерсть скаталась, слиплась, покрылась глиной.

— Да за что мне это!? — всплеснула руками. — Хотела ведь доброе дело сделать!

Что-то бурча, нецензурно ругаясь, я подогнула пижамные штаны по самое колено. Поставила чашку с кофе на ближайший пенек, и зажав нос, отправилась… Навстречу приключениям.

Грязь под ногами вязла, затягивала, но до собаки я добралась быстро, разделяла то нас всего пара метров. Ухватив Блинчика за ошейник, с силой потянула на себя. Но не приняла во внимание несогласие собаки покидать уже облюбованное место. Пес задорно гавкнул и потянул в обратную сторону. А я, не удержав равновесие, плюхнулась прямо на пятую точку.