Любовь напоказ - Алекс Лайт (2020)

Я потянулась к нему, чтобы коснуться руки, запястья, пальцев. Моя хватка была крепкой. Я знала, каково это – тонуть без воды. Гораздо страшнее, когда ты один и некому вытащить тебя на берег.

Я взяла его за руку. Сжала ее изо всех сил.

– Ты уверен, что это он? – спросила я, потому что на улице и впрямь было темно, а еще потому что мне страшно хотелось прогнать с лица Бретта это отчаяние.

Он молчал. Мы сидели у дороги, а мимо проносились машины. Я не знала, что сказать. Черт, я ведь прошла через то же самое. Ладно, не совсем то же, но по сути разница не велика. И если в машине правда сидел его отец, слова уже не помогут. Никаким «мне жаль» эту рану не зашить.

– У тебя книга с собой? – спросил Бретт.

Что?

– А? Ну да. Где-то была. – Я достала рюкзак, положила себе на колени, стала искать.

– Мне надо отвлечься.

Правильно. Логично. Мама ушла в кулинарию. Я – в чтение. Мы обе так отвлекались.

– Ну что, есть? – с паникой в голосе спросил он.

Я вытащила книгу. Бретт вздохнул, расстегнул ремень безопасности и откинулся на кресле. Обхватил себя руками, зажмурился. Он разительно переменился за эти минуты и казался теперь таким маленьким. Таким печальным.

– Ты как? – прошептала я, борясь с желанием к нему прикоснуться.

– Почитай мне, – сказал он в ответ.

– Боюсь, книга тебе не понравится. – Это был любовный роман. Пожалуй, даже слишком любовный.

– Бекка, пожалуйста.

Я раскрыла книгу на странице, где у меня лежала закладка, и начала читать. Сперва мой голос звучал натянуто, чересчур высоко, но скоро выровнялся и стал похож на обычный.

Читать вслух было непривычно. Я так приноровилась жить в этом выдуманном мире одна, что появление в нем Бретта все изменило. Не в худшую сторону. Просто – изменило. Не знаю даже, слушал ли он меня. Казалось, он просто спит. После каждого абзаца я делала паузу и украдкой смотрела на него.

Я закончила первую главу, и наши взгляды встретились.

– Давай дальше, – попросил он.

И я продолжила читать.

В ту ночь я впервые вернулась домой позже, чем обещала.

Бретт

Он не в Огайо.

Я узнал его машину. Его костюм. Его руки в руках чужой женщины.

Это был мой папа.

А рядом с ним – совсем не мама.

Просто в голове не укладывалось. Мой отец ни за что бы не…

Нужное слово никак не шло на ум. Все это казалось ужасной ошибкой. Бесконечным кошмаром.

Отец должен был уехать в командировку. В Огайо. Поселиться в местном отеле. Участвовать в переговорах, общаться с сотрудниками, решать финансовые вопросы. А не кататься ночами по кафешкам с какой-то незнакомой теткой. И уж точно не держаться с ней за руки.

Бекка была права – ночь действительно выдалась темная. И хотя я точно знал, что в той машине сидел мой папа, внутренний голос все нашептывал: а вдруг это не он? И я цеплялся за эту мысль, потому что замешательство куда лучше злости. Когда ты в замешательстве, все еще может разрешиться благополучно; ситуация не кажется черно-белой. И в этой неясной серости еще можно выцепить надежду, которая была мне так нужна.

Лучше уж так, чем убеждать себя в обратном – в том, что это и впрямь был он. Как тогда это понимать? Выходит, никаких командировок нет и в помине? Как так? Ведь он привозил сувениры из всех поездок. Но что кроме работы он делал вдали от дома? Чем занимался в свободное время?

Тут я вспомнил, что на прошлой неделе он вернулся из Нью-Йорка без подарков. А был ли он вообще в Нью-Йорке? Может, и нет. Может, он вообще никуда не уезжал. А?

А может, это правда не он.

Нет, он.

Он.