Невеста для мажора - Екатерина Котлярова

— Ты можешь идти, — отворачиваюсь, чтобы этого не видеть.

Девчонка уходит. Слышу, как открывается входная дверь. Чёрт. Бабуля приехала. Спешу в коридор. Чёрт. Я так и не сказал бабуле, что мы расстались. Потому что… Потому что бл*ть боялся увидеть осуждение в её глазах. В глазах единственного человека, который меня всегда любил.

Успеваю услышать их разговор:

— Как давно я тебя не видела. Думала, что вы с Макарушкой расстались.

— Я… Простите, мне уже пора.

— Не задержишься? Я хоть только с самолёта, пирожки испеку.

— Извините, мне, правда, пора. До свидания.

Сбегает, хлопнув дверью. Опускаюсь на ступеньки, руками зарываясь в волосы. Бл*ть. Как же тяжело.

— Макарушка, — родная ладонь касается волос, — нам нужно поговорить.

Глава 21

Макар

Поднимаю взгляд на бабулю, которая стоит на пару ступенек ниже. Пытаюсь улыбнуться, но у меня это хреново выходит.

— Пойдём на кухню, внучек, — бабуля проводит ухоженными пальцами по щеке, ерошит волосы. Снова чувствую себя мелким пацаном. И, как бы стыдно не было в этом признаться, мне хочется разрыдаться. От безысходности. От злости. От жгучей ревности. Хочется, как в детстве, позволить быть себе слабым. Прижаться к тёплому боку бабули и рассказать обо всех своих проблемах. Жмурю на миг глаза, которые вдруг защипало.

Поднимаюсь со ступенек и иду следом за бабулей. Когда на столе стоят две чашки чая и пиала, полная печенья и конфет, бабушка медленно, подбирая слова, начала говорить:

— Я должна тебе сказать, что… Я ездила в Германию в клинику.

— Что? — внутренности сжимаются от ужасного предчувствия.

— Врач сказал, что мне осталось совсем недолго. Месяц, максимум два.

Я не могу вымолвить ни слова, чувствуя, как грудную клетку сдавливает от боли. Нет. Чёрт. Нет. Не может быть. Бабуля ведь ещё такая молодая.

— Почему? — хриплю я.

— Рак печени, — бабуля поправляет волосы.

— Но… Я… Чёрт… — голос начинает дрожать, а глаза увлажняются. Бл*ть. — И что? Лечение не поможет?

— Врач говорит, что шансов выздороветь почти нет. Четвёртая стадия.

— Бабуль… Чёрт… — я вскакиваю и начинаю метаться по кухне. Как же бл*ть х**во. Я не могу поверить.

— Это ещё не всё, Макар, — бабушка хватает меня за руку, вынуждая опуститься на стул рядом. Обхватывает голову руками и прижимает к своему хрупкому плечу. Жмурю до боли глаза, которые нещадно жжёт. — Я хочу, чтобы ты женился.

— Чего? — я хмурюсь.

— Мне осталось немного, Макарушка. Ты знаешь, что ты единственный, кто держал меня в этом мире после смерти твоего дедушки. И мне важно, безумно важно видеть, что ты счастлив, — делает долгую паузу, перебирая мои волосы на затылке. — А таким счастливым, как рядом с Настюшей, я не видела тебя никогда. Я видела, как вы смотрели друг на друга. Как вы любили. Вы так были похожи на меня и Ванюшу в молодости. Я вижу, что что-то произошло. Произошло ещё полтора года назад. Я не хотела лезть в ваши отношения. Не хотела задавать лишних вопросов. Я видел, что тебе больно. Видела, что ты не мог найти себе места. А сегодня я увидела Настюшу в нашем доме. И ты по-прежнему смотришь на неё полным обожания взглядом. Вы помирились?

— Да, — лгу я. Почти помирились. Не считая того, что каждой фразой пытаемся зацепить друг друга.

— Я хочу, чтобы ты на ней женился, дорогой. Я хочу видеть, что ты счастлив.

— Бабуль, — я поднимаю голову и смотрю на неё полным боли взглядом. — Ты не понимаешь, всё очень сложно…

— Я всё прекрасно понимаю, Макарушка, — улыбается ласково. — Я знаю намного больше, чем ты думаешь, — по спине льётся ледяной пот. — Скажу так, я была разочарована, узнав о твоём поступке, — прикрываю глаза. Бл*ть. Бабушка знает. — Я не одобряю твой поступок.

— Почему ничего мне не сказала? — отвожу трусливо взгляд.