Мой любимый писатель - Кира Лафф (2021)

Моя эгоистичная и трусливая сущность умоляла меня скрыть или приукрасить хотя бы часть правды. Умолчать о том, что я подозреваю у себя наследственное психическое расстройство. Или о моей, видимо, прогрессирующей, несмотря на все мои попытки, наркотической зависимости. Жалкий писклявый голосок убеждал меня: «Посмотри на неё. Теперь ты внушаешь ей лишь отвращение. Она даже не смотрит на тебя! Ты просто урод! Она ни за что не примет тебя таким! Никто не примет!»

Паника подступала к горлу. Но я пытался не обращать на неё внимание. Хоть раз в жизни я должен был сделать то, что правильно, а не то, что хочется.

ГЛАВА 85. Кирилл

Когда я закончил рассказ, то никак не мог заставить себя взглянуть ей в лицо. Я вздохнул и прикрыл глаза. Сердце колотилось так, будто я пробежал несколько километров. Кира молчала рядом со мной. Она не знала, что сказать. Да и я сам не знал.

- Уйди, прошу. – только и мог вымолвить я.

Но она не шелохнулась.

- А ты что? Останешься тут один? – тихо спросила она. Её ладонь ласково, но осторожно дотронулась до моего лица.

- Не надо. – прохрипел я, хватая её за запястье.

- Почему? – не сдавалась она.

- Да неужели ты не видишь?! – не выдержал я. – Я только внешне человек! А внутри… Я будто… будто животное! Нет, даже хуже! Я вот даже сейчас почти ничего не чувствую! Хотя любой нормальный человек должен чувствовать… а я – нет!

- Ты просто в шоке! – продолжала она защищать меня. – Твой разум просто пока не знает, что ему чувствовать, поэтому…

- Да прекрати уже! – сорвался я. – Почему ты просто не хочешь признать очевидное! Со мной что-то не так! Точнее, со мной ВСЁ не так!

- Со всеми что-то не так… - тихо возразила она. – Ты не один такой.

- О, господи! Да что ты несёшь! – я не мог понять, почему она до сих пор закрывает глаза на очевидное. Я ещё сильнее сжал её запястье, но она даже не попыталась вырваться. – Я никогда никого не любил! Да я вообще, наверное, не способен на это!

Признания и подозрения, терзавшие меня последние сутки так и сыпались из меня. Я уже просто не мог остановиться!

– Я же психопат! Самый настоящий! Маньяк! – я говорил все те слова, которые приходили на ум, когда я думал о своём отце. Его образ теперь неразрывно был связан с моим собственным. – Меня нужно держать подальше от людей! Неужели тебе не страшно?!

Она как-то отрешённо посмотрела на меня, потом отвела взгляд.

- Страшно. – сказала она шёпотом.

Я осёкся на полуслове и взглянул на неё. Её маленькая беззащитная фигурка жалобно вжалась в стену. Чёрт, я и правда испугал её…

- Вот и отлично! – сказал я уже спокойнее. Наконец-то мои слова достигли своей цели.

- Мне страшно, что ты так о себе думаешь. – внезапно добавила она. – На самом деле ты не такой. Ты просто напуган. – она пододвинулась ближе ко мне. – Я понимаю, что ты напуган. Боишься, что станешь таким же, как твой отец. – девчонка говорила тихо, положив голову мне на плечо. Я всё ещё неосознанно сжимал её запястье. – Но ты ведь не только его сын, правда?

- Ты о чём? – не понял я.

- Ты также сын своей матери.

При воспоминании о матери внутри всё скрутилось в тугой жгут. К горлу подступила тошнота.

- Не говори о ней! – пытаясь справиться с внезапной дурнотой, прохрипел я.

- Почему? – не унималась она. – По твоим рассказам она была замечательным человеком! Доброй, заботливой, умной и талантливой женщиной! Я думаю, в тебе от неё гораздо больше, чем от…

- Перестань!! – закричал я. Мысль о маме не давала мне покоя. Я чувствовал, что именно я, а не отец, был виноват в её смерти. Будто он своим варварским вторжением зародил в ней какую-то опасную болезнь, которая потом разрослась и убила её. Он зародил в ней меня.