Новогодняя Полька - Ольга Горышина

Подняла контейнер с “Оливье”, принюхалась — ну, пахнет майонезом. Отравлюсь — мне же хуже… Но нельзя же нарушать традиции — утро первого января нормальные люди начинают со вчерашнего салата. Хоть в чем-то я должна быть нормальной!

— Ты что это одна завтракаешь? — услышала я, когда отставила от себя пустой контейнер из-под “Оливье”.

Сам виноват, что не начнет новогоднее утро традиционно — проспал, так тебе и надо!

— Тебя, что ли, ждать? — огрызнулась я и взглянула на собаку.

Пописала она или нет, не знаю — запаха не доносилось, но я и сидела далеко от двери, да и лужа от миниатюрной собачки должна была быть с наперсток, а полотенцем можно было раза в два обернуться — по крайней мере мне.

Просто не хотелось смотреть на него — трусы надел и то хорошо, как говорится. Предложить ему воспользоваться свитером — не поймет. Я сидела в футболке и джинсах, которые забрала из спальни, когда проверяла градус его бодрствования, равнявшийся нулю. Да и не возбуждает он меня своими кубиками на сытый желудок. Все — диета на год, пошел нафиг.

— А чего такая спешка? — дошел он до барной стойки и облокотился на нее, точно я его снимала.

Не на ночь, нет — на камеру.

— Я ухожу, — ответила, но из-за стола не встала.

— Мы же на дачу собрались… — продрал он глаза чуть больше, а то от дневного света превратился в совершеннейшего китайца.

— Это ты собрался отвезти туда собаку, — поправила я его уже более-менее нейтральным тоном. — Кстати, покормить ее не думаешь? Она мясо не тронула. Наверное, недостаточно свежее.

Я тоже к нему не прикоснулась — салата оказалось достаточно, из меня еще ночной ананас не вышел.

— Слушай, ты кончай это… Давай… Мы едем и точка. Что ты с утра устроить решила?

— Не поняла…

Ни тона, ни вопроса, но как дура не собираюсь хлопать тут ресницами.

— Я бы тогда сторожу сказал приехать за собакой. Мы собирались провести день за городом.

— Мы? Кто такие мы?

Я не встала, но голову задрала, шею вытянула, позвоночник на пару позвонков подрастала. Гай ростом не щеголял, наоборот сгорбился.

— Так… Что случилось? Чем недовольна? Можно с утра настроение не портить?

Сколько вопросов! И хоть на один дал бы ответить… Да не нужны ему ответы… Вот и ответ.

— Я просто не хочу с тобой на дачу. Я поеду домой, займусь делами.

— Полина, мы с тобой вчера договорились. Что изменилось за ночь? Что я не так сделал? Ну блин… Не трахайся со мной больше — кто просит! Просто съезди на дачу — мне одному скучно!

— Мне одной весело! Ты что, считаешь себя таким уж подарочком?

Не ответил.

— Если ты такой прикольный, то что до сих пор тебя к рукам не прибрали? Ушлый такой? Ты чего не женат? — задала я вопрос, который должен был стать финальным не только в тираде, но и вообще — во всем знакомстве. Новогоднем. Однодневном. Случайном. Задала громко, будто кричала — ты чего собаку не выгулял, козел?!

— А что, в двадцать семь все нормальные парни обязаны быть женатыми? — ответил тихо, будто оправдывался.

— Нормальные — да. Ну, никто не пытался затащить под венец? И ты до сих пор не встретил ту, которой захотел бы это предложить?

— У меня иммунитет, — хмыкнул он, хотя хмурость и раздражение с его лица не исчезли, как и из голоса.

Сесть он не сел, но стал еще ниже, как-то в конец навалился на камень столешницы.

— А ты что ж не замужем? Силенок захомутать мужика не хватило? Жрать готовить не умеешь? Или чего другого не умеешь? Я должен ответить, да?

— Не надо! Твое мнение меня не интересует! — вскочила я со стула. — Я видела твой свадебный альбом. Ненавижу мужиков, которые женам изменяют. Понял, почему я ухожу?

Он не ответил, зато выпрямился. Я уже стояла, но это не помогало — голову не подниму, мне не важно, что у него там читается в глазах.