Брат моего парня - Кристина Зайцева

Отец в кабинете. Мешает ложкой чай. С виду безмятежный, но я его достаточно знаю, чтобы понимать — вид у него не особо позитивный. Конкретно с отцом я тусовался в детстве чаще и больше, чем с любым членом своей семьи. Он часто брал меня с собой на фирму, на встречи с партнерами, где в меня как-то сама собой вливалась информация, и мне было достаточно интересно болтаться по складам и зависать в его рабочих буднях, чтобы это стало для всех нас нормально. Между нами есть разница, он флегматичный немного. Ровный. А я… я нет.

— Привет, — улыбается мне кривовато.

— Привет, — становлюсь посреди комнаты, кладя на талию руки. — У вас все нормально? — обращаюсь к обоим.

Пройдя по комнате, мать берется за цветочную лейку и принимается поливать цветы.

Перевожу глаза с нее, на отца.

— Садись, — вздыхает. — Чай будешь?

— Нет, — сажусь в кресло, складываю на животе руки.

Повисает тишина.

— Пум-пум… — отец постукивает по столу пальцами.

Смотрю на него вопросительно.

— Мне сказать? — мать смотрит на него через плечо.

— Че у вас тут происходит? — морщу лоб, как старый дед.

— Ничего смертельного, — заверяет отец.

— Слава Богу, — отзываюсь.

Это, твою мать, радует.

Напряжение отпускает. Если ничего смертельного, то я спокоен.

— К тебе из военкомата приходили, — откашливается отец.

— И?

Армии в моих планах нет. Вопрос даже не обсуждался, это и так очевидно. Отдам долг родине трехметровыми налогами и рабочими местами, которые так или иначе создам когда-нибудь.

— Мы с отцом посовещались и пришли к выводу, что тебе стоит сходить в армию, — вплывает в мозг заявление матери.

— Предложение отклоняется, — смотрю на нее с весельем.

Оно настолько абсурдное, что воспринимать его всерьез сложно.

Мать смотрит в окно, отец смотрит в свой чай.

— Это не вопрос выбора, — говорит она. — Это уже решенный вопрос.

— Каким образом решенный? — обрубаю. — Я ничего не решал.

— Иногда родителям виднее, — заявляет она.

— Я не собираюсь в армию, — ставлю точку в разговоре.

Развернувшись, она смотрит на меня с видом прокачанного авторитета. Я никогда не отрицал ее авторитет, но сейчас она говорит не совсем нормальные вещи.

— У тебя такой период в жизни, когда нужно остановиться и подумать… — поясняет. — Ты под влиянием… девушки. Я понимаю, вспыхнули чувства, такой возраст. Тебе нужна пауза, чтобы мозги проветрить, — крутит пальцем в воздухе.

Из всей абсурдности ее заявления я вычленяю главное: мой выбор снова ставят под сомнение. Я предполагал, что это будет проблемой, но для меня она уже в прошлом.

— Мне не нужно ничего выветривать. У меня в жизни полный порядок, — заверяю ее.

— Сын, — вздыхает отец. — Это ведь обычная практика. Я сам два года служил. Это не фантастика для молодого человека. Обычное дело. Сходишь, вернешься…

— Это не входит в мои планы, — во второй раз закрываю тему.

Обсуждать это просто абсурдно.

— Это не вопрос выбора, — снова давит мать.

— В моем случае - это вопрос выбора, — отвечаю.

Мы все знаем, что избежать призыва для меня вопрос плевый. При нужном финансировании все решаемо.

— Нет, не вопрос выбора, — настаивает.

— О чем ты? — перевожу на нее глаза.

— Инициатором предложения был Петр Павлович, — смахивает с плеча невидимую пылинку. — И мы с ним согласны. Это то, что тебе нужно. Любые попытки уклонения он возьмет под собственный контроль. Не стоит подставлять людей и себя тоже.

Перевариваю ее слова в ступоре.

Смотрю на отца.

Стучит по губам сжатым кулаком, глядя на меня задумчиво.

— Вы надо мной издеваетесь? — спрашиваю люто спокойным голосом.

— Нет, — трясет отец головой.

— У меня проект Московский в состоянии разработки бизнес-плана, — напоминаю ему.

— Подождет. Не убежит, — замечает просто.