Брат моего парня - Кристина Зайцева

Открыв дверь, выхожу из туалета в коридор, где по ушам тут же ударяют басы электрогитары. Парень, которого здесь называют Лекс, притащил профессиональную электрогитару с полным набором примочек, включая переносной усилитель. Гитара очень дорогого американского бренда прямиком из Америки, и, разумеется, это ее главное достоинство, но мне, как человеку, пять лет отпахавшему в музыкальной школе по классу гитары, хочется дать ему пару советов, чтобы он перестал насиловать мои уши.

В гостиной пять человек, включая Влада, того самого Лекса, хозяйку Лену и еще двух парней, один из которых Арсений, забавный, кучерявый чудик с красными наушниками на шее, помогший мне с канапе. Это младший брат Лены, и он очень милый.

— Держи, — улыбнувшись, протягиваю ему бутылку воды, которую он попросил прихватить из холодильника.

— Спасибо, — застенчиво прячет от меня глаза.

Его щеки покрыты легким пушком, кажется, бритье пока не входит в его утреннюю программу, и их заливает румянец.

Похоже, во мне избыток материнских инстинктов, потому что мне хочется ласково потрепать его волосы.

Переведя взгляд на Лену, вижу, что она наблюдает за нами, и ее губы кривит кислая усмешка. Будто ее идеально накрашенные глаза сейчас укатятся к потолку.

— Арс, — затянувшись кальяном, цепляет его Влад. — Ты что, в мою девушку втюрился?

— Нет… — бормочет тот, становясь малиновым и пряча ото всех глаза.

Дружный гогот сотрясает комнату, а мне хочется дать Владу затрещину.

Усевшись на диван рядом с ним, подбираю под себя ноги. Его рука расслабленно опускается на мое плечо, пальцы перебирают волосы.

— Хочешь? — протягивает мне кальянную трубку.

— Нет, — отвечаю, проверяя свой телефон.

— Так ты берешь тот “камаро”?! — перекрикивая гитару, спрашивает у Влада Антон, парень, сидящий рядом с Леной.

У него в руках стакан с самодельным коктейлем, который он активно потягивает. Внутри плавает апельсиновая долька и болтается зонтик. Тут есть барная стойка с полным набором алкоголя, ликеров и тоников на все случаи жизни любого бармена.

— Не знаю, — посмеивается Влад. — Че, малыш, возьмем тот “камаро”? — обращается ко мне с бахвальской ухмылкой.

— По-моему, — смотрю на него. — У нас в городе дороги не те.

— Да и пофиг, — смеется Влад. — Зато в кайф.

Не успеваю ответить, потому что из коридора, который ведет в неизвестную мне часть дома, вдруг высыпают люди.

Электрогитара замолкает, и комната наполняется запахами костра и улицы.

Атмосфера меняется мгновенно, потому что эта компания перетягивает на себя все внимание, и если до этого я считала, что искупалась в реалиях жизни аристократов нашего города, то ошибалась.

Черт…

Там человек восемь, включая… старшего Фролова.

“Не смотри…”, — велю себе мысленно, прикусывая губу.

Сглатываю застрявшую в горле слюну, наблюдая за это суматохой.

— Ну, наконец-то! — вскакивает Лена. — Я уж думала, вы решили отдельно затусить.

Две девушки, похожие на долбаных моделей с обложки, избавляются от своих шуб, переговариваясь и звонко смеясь. Через плечо одной из них перекинута сумка “гуччи”, и только теперь я окончательно понимаю, куда попала.

Еще одна девушка, одетая в стильный пуховик до пят, раскручивает обмотанный вокруг шеи шарф, и я узнаю… миловидную блондинку ростом значительно выше среднего, от вида которой у меня в животе появляется холодок.

Это она, его девушка.

Красивая.

— Дэн рыбу ловил, — очень симпатичный парень в большой дутой куртке опускает на пол термосумку.

— Ну, прекрасно, а мы тут ждем, с голоду помираем. А барин решил рыбу половить.

Огромная банка отборной красной икры, стоящая посреди журнального столика, мало тянет на голодовку, но у всех стандарты разные!

— Я никого не держал, — слышу хрипловатый голос, от которого по рукам бегут мурашки.