Брат моего парня - Кристина Зайцева

Я не собираюсь устраивать сцен. Я… просто поздороваюсь. Я готова помириться. Готова, черт возьми!

Мимо проносится парень из наших с тарелками в руках.

Отхожу в сторону и прижимаюсь спиной к двери, чтобы его пропустить, а когда провожаю его спину глазами, вижу, что в конце коридора возникает до чертиков знакомая фигура.

Мне хочется стукнуть затылком о дверь. Это что, волшебство такое? Он что, мысли мои читает, черт возьми?! Почему он рядом всегда, когда так нужен?

Почему, почему, почему?

Сглатываю раз, другой, глядя на то, как, засунув пальцы в передние карманы своих джинсов, Денис отходит в сторону, уступая парню дорогу. Когда тот скрывается за поворотом, Фролов бросает взгляд на коридор и упирается глазами в мои, не оставляя никаких сомнений в том, кого он здесь ищет.

Смотрит исподлобья, высверливая в моем лбу дыру и посылая маленькие разряды тока в мои задымленные ревностью и бесконечными мыслями мозги.

Он неторопливо двигается на меня, не спуская глаз с моего лица, пока я кусаю губы, топчась у двери подсобки. Остановившись шаге, Фролов окидывает коридор равнодушным взглядом, после чего смотрит вниз, на меня, и хрипловато спрашивает:

— Поговорим?

Глава 51

Карина

Стены подсобки скукоживаются, когда он закрывает за собой дверь.

Осматривается, поворачивая голову и поднимая глаза к болтающейся под потолком лампочке.

Это не проходной двор. Его вообще здесь быть не должно. Я нарушаю правила, но Денису Фролову они все равно не писаны. Он нарушает их одно за одним, и меня учит тому же.

Отойдя на два метра, складываю под грудью руки и, несмотря на то, что сама неслась к нему навстречу всего минуту назад, чуть задираю подбородок, но воевать у меня сил все равно нет.

Мы просто смотрим друг на друга, разделенные наэлектризованным воздухом.

Он смотрит в мое лицо, будто отщепляя по кусочку то тут, то там. Именно такой у него взгляд, колюще-режущий. Но ведь не может все вокруг него случаться вот так, по его щелчку. На это можно смотреть бесконечно, но со стороны. Когда свои приемы он практикует на мне — это совсем другое. И это не сахар.

— У меня времени мало… — предупреждаю тихо.

— Где твой телефон? — кивает на меня подбородком.

Повернув голову, смотрю на свой рюкзак. Я забыла про свой гаджет.

— Боялась потерять, — объясняю. — И в фартуке его таскать неудобно…

— Я не хотел тебя обидеть… — произносит Денис. — Извини меня. Я не то имел ввиду. Ты не нищая. Мне в принципе пофиг какая ты. То есть… блять… ф-ф-ф…

Он явно перед зеркалом не репетировал. Быть таким не собранным на него не похоже!

Когда смотрю на Фролова, испытываю на себе всю тяжесть своей любви. Он смотрит с таким призывом, на который я не могу не ответить. Смотрит так, будто просит, чтобы я тоже сделала шаг навстречу, но червяк обиды копошится под кожей, выталкивая из меня слова:

— Я тебя извиняю, — смотрю в потолок.

Помолчав, он замечает:

— Звучит так, будто нихера подобного ты не делаешь.

Тяжко вздохнув, перевожу на него глаза.

Именно так это и звучит, но мне внезапно становится не до обиды. Его корявая попытка извиниться задевает самые нежные струны моей души. Ведь я никогда в жизни его таким не видела! Похожим на слепого котенка, именно таким.

Я и сама не лучше…

— Я… возможно вспылила, — запинаюсь. — Мы разные и… мне тоже все равно, какой ты, но я не… не передумала… я так не могу, и если ты хочешь, чтобы… чтобы я поехала с тобой, то есть, чтобы я была рядом, тебе придется меня об этом попросить, а я… подумаю…

Чуть сжав челюсть, он делает глубокий шипящий вдох. Секунду смотрит в мои глаза, и мне кажется что там, в его собственных глазах, проносятся маленькие искры.