Скованный - Теодор Картер (2023)

— Эй, Итон! Ты срешь?

Молчание, значит, сам Томас может зайти и сделать свои дела. Он просачиваются в приоткрытую щелочку между дверью и проемом, находит толчок, поднимает крышку и начинает ссать. Блаженное чувство кайфа прокатилось от яиц от кадыка. Мурашки заставили вздрогнуть лобковую и грудную волосню. По какой-то неведомой привычке, он поворачивает голову налево, в сторону ванной, и прижимает ее к плечу.

Сначала все было ок, но когда Томас зевнул и открыл глаза, он еще и обосрался.

Шаткое, темное пятно, до боли знакомое, до ужаса неузнаваемое. Нет, это что-то бледное, что-то чужое и сломанное. Это не Итон Спаркс. Итон Спаркс жив. А эта мошонка, висящая на веревке, просто ужасный сон. Это сон во сне. Может быть, в еще одном сне.

Сон эти или не сон, но висельник выглядит вполне реально.

Нет, он смутно похож на Итона, но это не Итон.

— А кто еще это может быть, папуль?

— Твою мать. Нет, это сон. Это сон! Это сон! Это сон…

Томас начинает отчаянно тереть глаза и бить себя по лицу.

— Это сон это сон это сон это сон это сон это сон!

Шлепки следуют друг за другом — Томас хреначит пощечины одна за другой и как будто даже радуется этому. Он щипает себя за ноги и бьет кулаком по лбу, но он не открывает глаза и не просыпается. Сквозь туманную пелену и два нависающих века не проглядывается потолок.

— Пап, это не сон…

— Твою мать.

Томас сжимает зубы. Сильно. Ему кажется, что слезы вот-вот порвут его щеки и вырвутся наружу мощным безжалостным потоком, таким, каким обычно поливают заключенных. Но он не заплакал, и даже когда дал себе слабину все равно не заплакал. Почему-то при мысли о том, что он не может дать волю чувствам, или же чувств этих просто нет, ему стало легче.

— Итон сдох, — твердо сказал он.

— Да, пап, и тебе не жалко?

— Я не знаю…

Томас садится на унитаз и бесчувственно пялится на его тело. Оно до сих пор шатается, может, он даже жив. Но что-то достаточно очевидное, чтобы придать этому значение, все-таки выдает его. Он мертв. И это понятно даже тупоголовому, полураздетому, только проснувшемуся Томас Клаусу.

Итон одет прилично, на работу он так не одевался никогда. На нем натянуты приличные брюки неплохого фасона, пиджак из той же категории и даже… Вау! Галстук!

Томас сидел в оцепенении.

Белая рубашка скорее холодильник, нежели рубашка. Таких чистых Томас не видел на нем никогда. И прическа!

— Твою мать, он даже расчесался.

А в руке у него что-то торчит. Кажется какая-то бумажка. Томас щурится и пытается разглядеть ее.

Да, точно бумажка.

Он поднимается и подходит, с каждым шагам расслабляя веки. Страшно трогать покойника, холод его тела кажется намного холоднее, чем самая долгая зима, а сама кожа такая твердая и резинистая, что напоминает тушку курицы. И куда не ткни, везде она. Но Томас все-таки схватился за бумажку и вытащил ее.

Он разворачивается ее и видит фотографию с чьей-то свадьбы. На ней та блондиночка с другого фото. Даже в такой ситуации Томас невольно подумал, что хотел бы трахнуть ее, ну а что? Итон разве не хотел?

Чуть погодя он заметил и Итона тоже. Молодого, счастливого. Такой улыбкой он не улыбался даже тогда, когда без умолку рассказывал всякие глупости. Итон держит за руку блондинку. Они — муж и жена. Бывшие. Но все-таки здесь, на фотографии, где навсегда останется один лишь день и одно его время, они — муж и жена. И вроде бы они любят друг друга.

На фотографии Итон одет в тот же костюм, в каком шатается его тело, поскрипывая веревкой. Своеобразный символ. Знак. Или просто излишняя драматичность.

Томас переворачивает фото.

— А вот и предсмертная записка, — говорит Элли.

Томас читает: