Если завтра случится - Анна Джолос (2023)

— Сейчас, Дань! Стас, прижмитесь к обочине! — орёт Паровоз в трубку.

Почти синхронно даём по тормозам, и автомобиль преследователей оказывается справа от нас на соседней полосе. Именно туда вырулил водила, чтобы не въехать нам в зад.

— Ну, суки, ловите…

Паровозов тут же опускает окно и начинает палить по ним из автомата.

— Господииии, иже еси на небесех, — доносится до нас молитва усравшегося в край Черепанова.

Но грех его винить. Это действительно страшно. Мы ведь уязвимы и деться-то особо с загородной трассы некуда.

Пальба.

Холодный ветер бьёт в лицо.

Уши закладывает со свистом.

В какой момент всё заканчивается, не знаю. Просто в определённую секунду внедорожник набирает скорость и исчезает вдали. Мы же наоборот, съезжаем к обочине.

— Падлы. Все целы? — Илюха обеспокоенно нас разглядывает. — Клим? Череп? Отвечайте! — звучит в салоне требовательно.

— Да. Я в норме, — непроизвольно сглатываю.

— Лично я чуть в штаны не наделал! — шумно дыша, сообщает Тоха.

Сзади останавливается наша хонда, и уже через минуту высокая фигура Дымницкого спешно направляется к нам.

— Чё, как? Никто не пострадал? — уточняет Илья встревоженно.

— Динамит башкой ударился о панель и отключился.

— Ему полезно.

— Ну и жопа, — осматривает пострадавшую машину. — Тачку прячьте в лес. Менты докопаются однозначно. Нам сегодня только этого для полного кабздеца не хватает.

Выполняю то, что сказали. Проезжаю чуть дальше, сворачиваю на грунтовку и вскоре «паркую» авто в кустах.

Глушу мотор.

Всё. Баста. Приехали.

— Вещи наши заберите.

Вываливаемся наружу. Черепанов вытирает со лба испарину.

— И чё, как теперь до Москвы доберёмся? — недоумеваю.

— Я отлить, пока вы решаете, — вздыхает Антон, врубая фонарик на телефоне.

— Надо обмозговать, — задумчиво заключает Паровозов.

— Тут неподалёку гостиница есть. Забуримся там до утра? — предлагает Дымницкий, уже когда возвращаемся пешком к дороге.

— По ходу придётся.

— Вперёд пока ехать опасно. Вдруг поджидают где-то.

— Ну тогда без вариантов.

— Стойте-стойте! Меня забыли! — вопит Черепанов, догоняя нас.

— Садитесь короче.

— Хер мы все поместимся.

— Поместимся. Ты ложишься в багажник, — сообщает Антону Кирилл.

— Почему я? — возмущается Черепанов, застёгивая ширинку. — Я, между прочим, самый худенький и не займу в салоне много места.

— Давай уже, а. И вы не стойте, — командует Паровоз, забираясь в чудом уцелевшую хонду.

Лезу за ним следом. Слева от меня усаживается Кир. Калаш за рулём. Динамит, держащийся за башку, впереди на месте пассажира.

Ну хоть заткнулся. И то радует.

— Развернись, езжай назад. Пара километров и ты увидишь гостевой дом, — глядя в телефон, наставляет Дымницкий.

— Ладно, выдохнули, братва, и погнали. Череп, ты там как, устроился?

Из багажника доносится отборный мат. Мы трогаемся с места, и я достаю из кармана телефон, чтобы глянуть наконец сообщение от Насти.

Открываю мессенджер, уже тогда шестым чувством ощущая приближение какого-то п****ца.

Учитывая, что она никогда не пишет, а всегда звонит…

Читаю.

Внимательно.

Один раз.

Второй.

Третий.

И знаете, смысл написанного доходит до меня не сразу. То ли виной тому произошедшее с нами в дороге, то ли настолько сильно я шокирован этим её сообщением.

— Клим, ты в норме?

Дымницкий замечает, как жалобно трещит под моими напряжёнными пальцами экран недавно купленного смартфона.

В норме ли я?

Нет, точно нет.

«Дань, всё, что было между нами, — ошибка. Я приняла решение остаться с мужем. Так будет правильно. Я от него беременна»

Внутри меня поднимается что-то страшное. Нечто тёмное и невероятно разрушительное по своим масштабам.

Ошибка.

Остаться с мужем.

Беременна.