Если завтра случится - Анна Джолос (2023)

— А ты забери, — юркнув вправо, в несколько шагов быстро пересекаю комнату и ныряю под стул, чтобы поднять фонарик. — Ну-ка, ну-ка, — резко направляю пучок света прямо на него.

— Убери его в сторону, идиотка, — закрывает глаза рукой.

— Кто ты такой?

— Опусти, говорю.

— Мы знакомы, да? — спрашиваю, нахмурившись.

— Нет, — выдаёт после странной неоднозначной паузы. — Может, хватит светить мне в морду? — раздражается.

— Я тебя знаю, — упрямо стою на своём.

Где же я могла его видеть? И когда?

— Вот что… Ты меня достала своими выходками, — снова направляется ко мне.

Смотрю на него.

Смотрю неотрывно…

Скуластый. Ровные брови в разлёт. Нос с небольшой, едва заметной горбинкой. Чувственный контур губ. Недобрый, предостерегающий прищур.

— Вообще не соображаешь, глупая?

Предпринимает попытку выдернуть многострадальный фонарик, я же вцепившись в его руку, изо всех сил пытаюсь этому воспрепятствовать. Вдруг в тот же самый момент ощутив под пальцами глубокий вытянутый рубец от шрама.

Именно здесь и щёлкает что-то в воспалённом мозгу. У одного знакомого мне человека тоже был такой шрам. Более того, именно из-за меня он его и получил…

— Дань? — мои глаза, должно быть, становятся размером с пять рублей. Сказать, что я удивлена, — ничего не сказать. — Это ты?

Вижу, как застывает на месте и сжимает челюсти, поигрывая желваками от напряжения.

— Это правда ты? — выдыхаю изумлённо.

Чтоб мне провалиться на этом самом месте, но я вижу перед собой взрослую версию мальчика, которого знала в далёком детстве.

Точно! Он!

Господи, обалдеть! Изменился конечно, но, чёрт возьми, я просто не могла его не вспомнить. Были на то свои причины.

Отбирает балаклаву, глядя мне в глаза.

Сколько лет прошло?

Восемь?

С ума сойти!

— Ты…

Потрясённо замолкаю. В голове самая настоящая чехарда мыслей. На душе растерянность и смятение.

Вот оно! Вот почему я так на него реагировала! Вот почему подсознательно доверяла ему и знала, что не обидит! Теперь всё складывается.

Или нет?

— Зачем ты украл меня? — выпаливаю ошарашенно.

Я в шоке. Он молчит. Так и стоим в каком-то немом ступоре. До тех пор, пока он не стряхивает с себя мою ладонь.

— Ты вообще собираешься объясняться?

— Нет.

— Нет?

Отодвигает меня в сторону, чтобы уйти. Оставляет одну. В состоянии полнейшего недоумения. С десятком вопросов, не успевших слететь с языка…

Глава 11

Восемь лет назад

Тёплый майский ветерок приятно щекочет щёки девчушки, одетой в строгую школьную форму. Лёгкая белоснежная блузка с рукавами-фонариками. Чёрный приталенный сарафан с вытачками. Гольфы и лакированные туфельки.

Качели взмывают в небо и, возвращаясь, с характерным скрипом опускаются к земле.

Вверх — вниз.

Вверх — вниз.

Она запрокидывает голову назад и, широко распахнув глаза, улыбается во весь рот, наблюдая за тем, как сменяется картинка.

Вот перед ней зелёная листва, согретая жарким солнышком. Вот синева небосклона, на котором сегодня нет ни единого облачка. А вот прямо из ниоткуда появляется потрясающей красоты бабочка. Пёстрая, диковинная. И такая грациозная!

Девчушка шаркает ножкой, чтобы притормозить. Заворожённо глядя на подрагивающие крылышки, расписанные замысловатым узором, привстаёт с качелей и протягивает вперёд руку. Не дыша, с замиранием сердца ожидая, когда маленькая красавица соизволит опуститься на раскрытую ладонь.

Однако этого не происходит. Резко сменив курс и упорхнув в сторонку, бабочка летит дальше по своим бабочкиным делам.

Настя бросает качели и спешит догнать свою новую знакомую. Та уже присела на центр цветка и забавно шевелит усиками.