Время любви - Деметра Фрост

Любила. Так будет правильно.

Отложив книгу и переключив на музыкальный канал, я несколько минут просто сижу и гляжу в пустоту. Виски немного ломит, но терпимо.

И я решаю занять себя полезным делом — приготовить что-нибудь. Да и время уже. Надо подкрепиться.

Олег, правда, немного покривил душой. Холодильник оказывается не так уж и забит. Морозилка — да, полуфабрикатов там полно. Оно и понятно — мужчина.

Но я нахожу все необходимое для супа и жаркого. И принимаюсь за неторопливую готовку под аккомпанемент зарубежных хитов.

И даже пританцовываю немного. И тихонько подпеваю себе под нос.

Короче, делаю все, чтобы не переключиться обратно на беспокоящие меня темы.

— Tsamina mina, eh, eh. Waka waka, eh, eh. Tsamina mina zangalewa — this time for Africa!

Я мурлычу футбольный гимн Шакиры, имитируя ее движения бедрами, хотя понимаю, что до исполнительницы восточных танцев мне далеко. И невольно улыбаюсь, подумав о том, как бы отреагировала на подобный “концерт” Марина Эдуардовна.

Женщина обязательно нахмурилась бы и сделала строгий выговор. Отчитала бы меня по полной программе, заявив, что подобное поведение неприемлемо для приличной девушки.

Это вульгарно.

Неприлично.

И развратно.

А вот готовка — это да. Орлова считала, что добропорядочная жена должна уметь следить за домом и кухней и готовить на уровне мишленовского повара. Поэтому я не только иногда кашеваривала под ее чутким руководством, но и какое-то время посещала кулинарные курсы.

А еще занятия по классическим танцам.

И даже по гончарному делу. Дескать, у девушки ее сына должно быть приличное хобби. А не компьютерные игрушки, к которым меня привлек Андрей, счастливый обладатель компьютерной техники самой новой и самой мощной модели.

— Billie Jean is not my lover, she's just a girl who claims that I am the one. But the kid is not my son, she says I am the one, but the kid is not my son.

Гораздо громче подпеваю я очередному хиту, правда, немного более возрастному, чем песня Шакиры. И ловко шинкую морковь, благо, ножи в доме Олега наточены на славу. И, скинув соломку в глубокую сковородку и не сдерживая порыва, резко прокручиваюсь вокруг своей оси, глупо и слабо повторяя одно из фирменных движений великого короля поп-музыки.

И едва не роняю и разделочную доску, и нож на пол и, конечно же, громко чертыхаюсь, мгновенно смутившись своей чересчур нервной реакции.

Оно и понятно — я просто испугалась от неожиданности. Слушая музыку и даже подпевая, я совершенно не услышала ни звук открываемой двери, ни шагов мужчины, который, вернувшись домой и пройдя вперед, с интересом наблюдал за устраиваемым мной бардаком.

— Здравствуйте! — старательно шифруя состояние стыда и позора, бойко говорю я, — Надеюсь, это ничего, что я решила немного похозяйничать?

— Ничего, — глухо отзывается мужчина, оглядывая уже не только кухню, но и гостиную.

Его взгляд цепко проходится по включенному телевизору, по аккуратно сложенному пледу на краю дивана, по книге на столе и в итоге возвращается обратно ко мне. Голова с коротким ежиком волос немного наклонена набок, глаза прищурены, а губы сжаты в какую-то странную, как будто бы горькую усмешку. В руках мужчина держит пластиковые и бумажные пакеты, и я почему-то не сомневаюсь — в них не только продукты, но и одежда и, возможно, даже обувь.

Стянув ботинки, Олег проходит на кухню и, тяжело оглядев результат моей кулинарной деятельности, почему-то вздыхает и ставит пакеты на обеденный стол.

— Вам уже гораздо лучше, — не спрашивает, а утверждает мужчина, — Вот, уже даже поете. И больше не плачете.

— Вы не думайте, я не притворялась, — испугавшись, что приютивший меня человек неправильно поймет мое поведение, горячо заявляю я, — Большое вам спасибо за поддержку, мне правда очень стыдно. Но… похоже, я просто всё выплакала. Да и… устала просто. Надо смотреть вперед, не так ли?