Это пройдет? - Юлия Теплова

Он хлопает себя по карманам, проверяя, все ли на месте и идет на выход. Вытягиваю гудящие ноги. Складываю руки на стол и кладу на них голову. Что там говорят? Что все должно даваться легко, если идешь своей дорогой. Я, получается, шатаюсь по чужой.

В баре стоит тишина. Музыку мы отключили во время уборки. Похоже, мы с шефом остались вдвоем.

— Устала?

Поднимаю голову. Гриша стоит в дверях кухни. Он еще не переоделся, только снял фартук.

— Не то слово.

— Кофе будешь?

— Разговор, как я понимаю, не из приятных. Лучше взбодриться. — смотрю на него, ожидая ответ.

Гриша молчит. Моет руки, отрывает бумажные полотенца и тщательно вытирает их до локтей, как делают хирурги в фильмах. Мне кажется, проходит целая вечность. Я пересаживаюсь за барную стойку. Ладони прилипают к столешнице, Паша-засранец халтурит.

Гриша делает нам кофе, как тогда, перед Новым годом. Только в этот раз я не могу насладиться его обществом. Плечи свело от напряжения.

Он ставит чашки перед нами и садится рядом. Доверительно разворачивается всем корпусом в мою сторону, широко разведя ноги.

— Не против, если я закурю?

Господи, да кури, только промычи уже хоть что-то.

— Кури. Это у вас, похоже, наследственное. — привстаю, перегибаюсь через стойку и ставлю передним пепельницу.

О своем дурацком поцелуе стараюсь не думать.

— Почему? Мама не курит. Она вообще — эталон настоящей женщины.

О… Боже, только не это. Мне хочется закрыть уши руками.

— Очень рада за нее. — невежливо перебиваю. — О чем ты хотел поговорить? Мне еще на метро нужно успеть.

Он смотрит оценивающе. Зелень в его глазах становится болотной, затягивающей туда, откуда уже не будет выхода. Раньше он смотрел дружелюбно, открыто, нейтрально. Как угодно, только не так.

— Я подвезу, не переживай. Все равно мимо еду. — он возвращает себе деловитое выражение лица. — Буду краток. Я перевожу тебя из зала на кухню.

Приехали. Непонимающе моргаю.

— Я не умею готовить на скорость, — говорю неуверенно, — я и здесь нормально справляюсь.

— Вера, — он выпускает дым в сторону, — просто будешь работать на заготовках. У нас на кухне не хватает рук.

— Так их и в зале не хватает!

Не хочу работать в этом адовом пекле. У меня и после смены в зале иногда голова от духоты болит.

— Чаевые кухня тоже получает. Зарплата у тебя останется та же. — продолжает Гриша.

— Это из-за Киры? Из-за сраного коврика? Да она меня просто невзлюбила.

— Невзлюбила. — подтверждает Гриша. — Но она — спец, я не могу от нее отказаться, даже если она бывает временами предвзятой.

«Я еще она — подруга Ксюши», — добавляю про себя.

— Мне не нужны ваши скандалы в зале. К тому же, ты грубишь гостям.

— Когда? — обалдеваю от возмущения.

— Вчера, мужчине с черепами на щеке.

— Чего?

Это Кира ему так донесла? Снова закипаю:

— Да это козел отказался за последние четыре кружки пива платить. Сказал, что я долго несла заказ, и пена осела. Брехливый гавнюк.

Гриша пытается сдержать улыбку, а потом начинает хохотать:

— У бабушки набралась? Это ее коронное выражение.

Мне несмешно. Теперь или уходить, или работать в пекле из-за этой стервы.

— Выбора у меня нет, я правильно понимаю?

Гриша перестает смеяться.

— Давай ты пока временно поможешь на кухне, а дальше мы посмотрим, хорошо?

— Окей, я переодеваться. Спасибо за кофе.

Нет ничего более постоянного, чем временное [6].

Иду переодеваться. Злюсь. Никакие призывы к благоразумию не помогают.

Остервенело расчесываю волосы. После тугого пучка очень болит кожа головы. Снимаю рубашку. Переодеваюсь в прихваченную с собой толстовку. Беру рюкзак, пальто и выключаю в раздевалке свет. Звук моих шагов раздается по коридору. Сейчас дверь в будущий кабинет открыта. Здесь еще идет ремонт, пахнет побелкой. Делаю долгий выдох и выхожу в зал.