— Готово. — откладывая ручку, пробегаюсь по тексту. — Кому относить? — отзываюсь.

— Мне отдавай своё заявление. Завтра отдам следователю. Если для него там будет ценная информация, то он свяжется с вами, — информирует работник прокуратуры и забирает мое изложение на почти полный лист.

— А можно увидеться с Сомовым? — осторожно спрашиваю. Я хочу его увидеть. Хочу знать, как он. Как с ним обращаются. Господи, я просто хочу знать, что с ним всё хорошо. Что он на меня не злится. Что он так же меня любит. Хотя достойна ли я после всего, что вытворили мои родители и Костя его любви?!

Нет.

Господи, Аня, как можно о таком думать? Конечно, нет. Не достойна. И если сейчас он пошлет меня, то будет прав абсолютно. Ты сама всё разрушила. Сама.

— Не положено, — заявляет мужчина в форме.

— Мне очень надо, прошу. Всего на пару минут, пожалуйста. — голос дрожит, тело все трясется. Мне не нравится тут быть. Я чувствую отчаяние.

— Девушка, не положено, я же сказал! — с нажимом поясняет гражданин власти. — А будете буянить, я вас в обезьянник на четырнадцать суток оформлю, и тогда точно не видеть вам вашего Сомова, — приговаривает гражданин Макаров Максим, как я успела прочитать на его бейджике. И от такой несправедливости мне хочется забиться куда-то в уголочек, поджать коленки и расплакаться, как в детстве. И я это делаю. Сажусь на скамейку и поджимаю под себя ноги, и обнимаю их руками, а голову кладу на эти колени. Закрываюсь и плачу. Плачу так, что точно ошарашиваю этим поступком мужчину. Да, нас с детства учили, что свои эмоции нужно держать в себе. Плакать — это стыдно. Это грех. Это позор для родителей. И вот сейчас во мне прорывается дамба, переполненная водой. И впервые мне за это не стыдно.

— Максим, что у тебя тут происходит? — слышу откуда-то голос и размеренные шаги.

— Да вот тут девушка пришла к заключённому под стражу Сомову, требует свидания. Я отказал, а она вот в слезы, — объясняется парень растерянно. Не ожидал такой реакции от меня. Со мной просто не бывает.

— Аня?! — вопросительно спрашивает незнакомый голос. Но где-то в нотках ощущаю близкого когда-то человека и поднимаю на него взгляд.

— Дима?! — ошарашенно пялюсь на брата. Вот кого я точно не ожидала увидеть, так это его. Он всю жизнь стремился в военное. Стать лётчиком. Но не работником органов.

— Так, ясно, — спокойным голосом говорит брат. — Я её забираю, — командует остальным.

— Пойдем. — поднимает меня со скамейки и накидывает свою куртку поверх моих плеч. — Как понимаю, только узнала и сразу сюда стартанула? — спрашивает Дима, выезжая с парковки ОМВД.

— Угу, — шмыгая носом, киваю.

— Знакомы мне эти реакции, — усмехается брат. Я же молча пожимаю плечами. Что я вообще знаю о его жизни?! Ничего.

Родители запретили нам общаться, когда он заканчивал университет, а я — школу. С того дня мы не виделись. Сейчас он изменился. Стал старше. Появились морщины и стало твёрже лицо, пропала та самая улыбка. Он как будто постарел лет на пять. Возмужал. Стал резче. Это видно в мимике, движениях, походке, глазах. Нет того огонька. И того задора, которого я видела раньше. Нет того брата Димы, которого я помнила. Это другой, повзрослевший и закаменелый мужчина. А ведь тогда он был просто братом, который нас с Полей водил в парк втайне от родителей, катал на каруселях и покупал фисташковое мороженое в рожке. А сейчас это серьезный мужчина с оскалом, со стержнем, красными и жёсткими от недосыпа глазами.

Господи, что же сделали с нами наши родители?! Смотря на Диму, понимаю, как они его сломали. Как они навредили ему. Оказывается, любовь родителей может быть разной и особенно губительной.

— Ась, мы дома! — громко говорит Дима, защелкивая дверной замок.