Это всё из-за тебя - Анна Никитина

Одергиваю свою руку на полпути к его губам. Он ухмыляется, хотя не удивлен тому, что я трушу. Я действительно трусиха. Я боюсь его… Боюсь того, что между нами. Боюсь, что всё это выйдет из-под контроля. Хотя по факту, мне кажется, уже вышло за нормы допустимого. Или ещё нет? Я боюсь стать той плохой девочкой, о которой мне столько говорили родители. Боюсь их огорчить. Боюсь стать для них неправильной. Возвращаю свою руку и на единственный барьер, что между нашими телами. Смешно, конечно, но бокал — единственное, что спасает от телесного контакта. Настолько сильно вцепляюсь в бокал, что костяшки пальцев белеют. Но и его прохлада не спасает от Сомова. От него такой жар исходит, что испепеляет двоих. Накрывает своей аурой так, что плавлюсь в этом вареве самозабвенно.

Господи, когда эта пытка закончится?

Но Сомов не останавливается. Задерживается взглядом и проходится по всему моему телу таким взглядом, что мурашками покрываюсь. В нем всё: сексуальность, нежность, мягкость, жесткость, грубость, властность, похоть, красота. Но это не отталкивает ни разу. Мне нравится то, как он смотрит. Хоть и понимаю, что на девчонках куда более откровенные наряды. Я вспыхиваю, как новогодняя елка, и стесняюсь. Розовею. И сам черт дергает Сомова облизнуть губы, а у меня во рту скапливается столько слюны, что с трудом проталкиваю внутрь. А когда Сомов поддается ко мне и опаляет меня своим дыханием, и вовсе замираю.

Он подмигивает, ухмыляется и отпивает из моего бокала, прямо из моей соломинки. Меня это поражает. Это кажется таким откровением. Словно где-то на физическо-ментальном уровне процесс поцелуя произошел. Слияние слюноотделения в одной соломинке. Вот почему ему невозможно сопротивляться? Почему с ним тяжело? Почему слово «нет» до него не доходит? Почему мне кажется, что грядет буря из того, что между нами? Столько «почему» в моей голове, что тиски сдавливает. И вот как тут мне расслабиться, когда Кирилл каждым действием заставляет нервничать и покрываться испариной. Сам он выглядит не таким, как я. Самоуверенный, важный и деловой. Прочитать, что скрывается на самом деле внутри самого Сомова, сложно. Он всегда навеселе и с откровенным пофигизмом. Мы же с ним на контрасте. Разные в любом плане. В Социальном. Нравственном. Духовном.

— Эй, это мой коктейль! — наконец-то отмираю и выдаю то, что считаю нужным. Не, мне не жалко. Но в этом моменте столько интимного было, столько посягательств на мои границы, что я протестую. Хоть и получается слабенько. И он, к моему огорчению, это понимает. Делает вид, что принимает мои детские обиды. Сам же еле сдерживает смех и просто сводит брови домиком и ухмыляется той улыбкой, от которой из меня дух выбивает.

— Не будь жадиной. — с этими словами полностью осушает мой бокал и, морщась на солнце, облизывая чертовы губы, завершает. — Вкусно.

— Ты выпил мой коктейль! Придётся сходить ещё за одним. — возмущаясь, быстро поднимаюсь с песка. Ни сколько мне важен напиток, сколько шанс на передышку. И меня хватает ровно до пирса. Сомов меня подхватывает на руки, разворачивая спиной к морю, а лицом к себе. Сейчас, как никогда мы перешагнули красную черту. Вышли за границы допустимого. Моя и так небольшая грудь припечатана к его торсу. Дрожим вместе. Отчаянные срывающиеся вздохи. Гулко поднимающая грудь. Сердце стучит на максимум, так, что сейчас разорвёт грудную клетку в районе солнечного сплетения. Жжет там. Вспыхивают фейерверком внутри. Разливается атомным теплом по телу кровь, словно лавой, оставляя ожоги. Рукой же придерживает мою талию и затылок. Сам же настолько близко к моему лицу, что обдает жарким дыханием почти в губы. И выдает.

— Дыши! Взлетаем!