Сирена - Вийя Шефф

Кэб привозит нас в паб «Голубая пташка». Симпатичное местечко. Была здесь пару раз. Хороший виски, кухня, живая музыка. И посетители сплошь одни богатые и знаменитые…

Ну ладно, ты!- смотрю на сероглазого,- звезда. Но твои приятели, судя по прикиду, из простых.

Пофиг! Я с ними тусоваться не собираюсь, выпью немного и пойду гулять по ночному Лондону. И пусть на улице ноябрь и погода теплом не балует даже здесь, в Москве вообще уже снег лежит, хочется побыть в одиночестве. Можно взять с собой стаканчик кофе побольше, чтоб не околеть уж совсем.

Кидаю сотню евро кэбмэну на сиденье, он смотрит на меня ошалевшими глазами, парни тоже заплатили. Жму плечами, фунтов нет, и иду к дверям паба. У вас же тут равноправие, каждый платит за себя.

Внутри, как и в клубе, битком. Пробираюсь сквозь толпу к бару, мест нет. Пара душераздирающих взглядов, как у кота из Шрека, в сторону мужчины рядом и вуаля — мне освободили стул. Кидаю воздушный поцелуй, а потом делаю такое выражение лица, чтоб даже не вздумал подойти.

Отлично, сработало…

— Мне самого лучшего виски и фисташки, — улыбаюсь бармену.

Тот, не смотря на большое количество заказов, мой выполняет первым.

Медленно потягивая горьковатый напиток из стакана, осматривая местную публику. Мелькает пара-тройка знакомых лиц. Один ведущий какого-то шоу на местном ТВ, другие вроде музыканты. Знаю, что здесь можно встретить крутых продюсеров или режиссёров. Было бы неплохо с кем-то таким познакомиться.

Ох, Сэл, бойся своих желаний, они сбываются. А ещё твоя жопа может влипнуть очередной раз в какую-нибудь историю.

Кто-то слегка хлопает по плечу сзади. Кто здесь бессмертный?

Сероглазый.

Ну да… И ведь не пошлёшь, я помню, что он помог нам когда-то. И я по нему млела ещё какое-то время.

Первая любовь… В ней же всегда есть что-то особенное. Трепет сердечный, мечты яркие и сны с поцелуями. Для девочек это всегда что-то на грани фантастики.

Вопросительно поднимаю одну бровь. Мол, вы что-то хотели? Пусть не догадывается, что был когда-то пределом моих мечтаний.

— Могу угостить тебя чем-нибудь?

— У меня есть,- поднимаю свой стакан.

— Девушка должна пить вино или шампанское,- знаток нашелся.

— А если я уже не девушка?- отпускаю пошлую шуточку.

Да ладно, смутился! Серьезно⁈

Он терпеливо ждёт ответа.

— Нельзя мне шампанское, у меня непереносимость пузырьков,- решаюсь всё же поговорить с парнем.- Да и побывать в Лондоне и не выпить знаменитый шотландский виски — это грех.

Смеётся. У него милая улыбка с ямочками на щеках.

— Вот если бы ты вон тот скотч предложишь, то я бы ещё подумала,- загадочно улыбаюсь и показываю на бутылку.

— Бармен, два скотча! — шустро отдаёт заказ парню за барной стойкой.

Парень смотрит на меня, улыбается и через полминуты у нас в руках стаканы с элитным пойлом.

А Рон ловко прыгает, на освободившийся стул.

— За что выпьем?- нужен же повод для пьянки.

— За мои двадцать шесть!- чокается о мой стакан.

— Так у тебя день рождения?- смотрю, как он морщится от горючего.

— Угу,- с трудом проглатывает.

Я выпиваю свою порцию залпом. Холодный обжигающий напиток перехватывает горло.

— Поздравляю! — закидываю пару орешков в рот, они же здесь не закусывают.

— Спасибо!- его щёки ещё больше покрываются румянцем.

Показывает бармену, чтобы повторил. Тот шустро это делает.

— Не красиво как-то на день рождения и без подарка,- чокаемся, и следующая порция проваливается в желудок, как надо.

В голове появляется лёгкий дурман.

— Кто ж знал, что мы снова встретимся,- подмигивает.

— Узнал, да?

— Такое не забудешь,- улыбается, опуская голову.- Имени только твоего так и не знаю.

— Сельванна,- протягиваю руку.

— А я Рон,- неожиданно не жмёт руку, а целует.

Аристократично.