Когда случились мы - И. Солис

— Два моих любимых блюда, — заявляет Луна, демонстрируя одну из своих потрясающе редких и красивых улыбок. — Углеводы и кофеин, — она откусывает кусочек сладкого хлеба в форме морской раковины, а затем делает глоток горячего мокко-латте.

Возможно, я открыл секретную комбинацию.

— И это всё, что нужно?

— Для чего? — спрашивает она.

Чтобы увидеть проблеск твоего счастья.

Затем она делает это снова. Луч солнечного света. Сияющий. Излучающий тепло.

Всегда думал, что слова Кристофера Марло — чушь собачья. Лицо, спустившее на воду тысячу кораблей. Точно. Только теперь я им верю. Если бы Елена Троянская была хоть отдаленно похожа на Луну из Лос-Анджелеса, тысячи кораблей было бы недостаточно.

— У меня крошки на лице, не так ли? — её губы изгибаются, когда она стряхивает воображаемые крошки.

— Можно я тебя поцелую? — слова вылетают прежде, чем я успеваю их произнести.

Луна оглядывается по сторонам.

— Здесь?

— Здесь, — я киваю. — Где угодно. Везде.

Её глаза сверкают, на щеках появляются ямочки.

— Да.

Постоянный шум движущихся тел служит прикрытием. Одни приближаются, другие уходят. Игнорируя всех и вся, я тянусь к Луне.

Её. Губы. Это. Рай.

Они уничтожают меня. Разрушают меня.

Она не просто целует меня. Её губы настойчивы; её язык скользит по моему. Он теплый, чудесный и влажный.

Это короткий поцелуй. Слишком короткий. Но то, как она смотрит на меня? Одурманенно. Доверчиво. Ошеломленно. Луна берет меня за подбородок. Её глаза встречаются с моими.

Она делает глубокий вдох, а затем:

— Дело не только в тебе.

Её слова срываются с губ шепотом, и моё сердце подпрыгивает в груди. Лучше бы мы не были посреди Таймс-сквер. Если бы только мы вернулись в нашу маленькую комнату в отеле, весь мир был бы заперт, остались только Луна и я. Тем не менее, моя ухмылка перерастает в полномасштабную улыбку, прежде чем я снова завладеваю её губами. Я целую её с таким отчаянным желанием, что у неё перехватывает дыхание.

Это безрассудно. Мы искушаем судьбу.

— Прости за это, — я облизываю губы, ощущая ее сладость с привкусом кофе. — Я должен был, — это желание неукротимо. Оно сжигает меня изнутри. — Не мог ждать.

— Почему мы должны ждать? — спрашивает она едва слышным голосом. — Потому что люди знают тебя?

Я киваю.

— Дай угадаю…Ты геймер на YouTube?

— Нет, — я смеюсь. — Хотя звучит забавно.

— Инфлюенсер?

— Нет, но социальные сети — часть проблемы. У каждого есть мобильный телефон, — объясняю я. — У каждого есть несколько аккаунтов в социальных сетях. Любой желающий может поделиться фотографией или видео, чтобы видел весь мир.

Она собирается ответить, но вспышка слева от нас привлекает её внимание. Моё тоже.

Это один из гигантских рекламных щитов. В животе у меня завязывается узел. Дыхание застревает в горле, пока я жду реакции Луны.

Она моргает. Её взгляд возвращается ко мне. Затем обратно к рекламному щиту.

Там, наверху, моё лицо. Чисто выбритое. Мои волосы зачесаны назад. Камера поворачивается. В одной из сцен на мне лабораторный халат врача. На другой — зеленая медицинская форма. Заголовок: доктор Роберт Брайант, ординатор-хирург, появляется над моей фотографией. Последнее изображение — это я с другими врачами, медсестрами и персоналом больницы, выстроившимися в ряд, как футбольная команда во время исполнения национального гимна перед матчем.

Я предполагаю, что всё закончилось, когда экран гаснет, но затем моё лицо появляется снова. За ним следуют лица моих коллег в интенсивном монтаже. Мы по очереди выглядим сердитыми, спасая пациентов. Мы раздеваемся, целуемся.

НОВЫЕ СЕРИИ ЭТИМ ЛЕТОМ!

Луна снова смотрит на меня. Затем снова переводит взгляд на имя рядом с моим изображением. Генри Дж. Джонсон.