Мой друг - Оливия Лоран

Как только получила вчера от него смс: «Уже в дороге, какое-то время буду не в зоне», в душе тотчас поселилась тоска, разрастающаяся с каждой минутой всё больше. Казалось, чем дальше он от меня находится — тем сильнее я по нему скучаю.

И сегодня, глядя на пустующее место за его партой, в груди неприятно ноет, острее ощущается его отсутствие. Дождаться бы вечера! Он обязательно напишет или позвонит, и мне сразу же станет легче, а там и до утра недалеко.

Еще целых шесть дней томиться в мучительном ожидании, когда снова его увижу, смогу запрятаться в теплых объятиях и раствориться в сладких поцелуях. Непроизвольно улыбаюсь, вспоминая азартные огоньки в его темных глазах, уверенные руки на моем теле и свои обостренные реакции на дразнящие прикосновения.

За мгновение до того, как осознаю причину своей непонятно откуда взявшейся встревоженности, ловлю презрительный взгляд Яны за соседней партой. Она тоже периодами косится на место Артёма, тем самым вызывая во мне целую бурю негативных эмоций. Я раздражаюсь, злюсь, возмущаюсь и… ревную. Хоть и понимаю, что это глупо, но подавить подобные вспышки достаточно сложно.

После уроков она решается ко мне подойти.

— Макеева, — бросает пренебрежительно. Невольно задумываюсь о том, куда же подевались ее зажатость и скованность. — Что ты сказала про меня Тёме?

Хмурюсь, не понимая, что она имеет ввиду. С чего вдруг нам вообще о ней говорить.

— Когда я ему пишу сообщения…

Она ему пишет? Вот же прилипала! Но он ничего не рассказывал мне об этом… Так, стоп. Они что, общаются?!

— Он всё читает, но не отвечает! — тем временем продолжает она.

Не успевая раскрутить последнюю мысль и навешать на него ряд всевозможных обвинений, я успокаиваюсь и облегченно вздыхаю.

— Я знаю, что это ты! — необоснованно выпаливает Яна, сверкая глазами, метающими искры.

— Я ничего про тебя не говорила, — отвечаю спокойным и ровным голосом.

И я очень стараюсь оставаться спокойной не только внешне, несмотря на то, что меня корежит от ее тона и того, как она зовет его «Тёма». Почему не просто — Артём! А лучше вообще по фамилии…

Боже мой, и когда это я стала такой собственницей?

— Я заметила, что он даже не повесил мой подарок в машине… — обвиняюще ворчит одноклассница.

Хм, интересно, когда же она это заметила…

Сконфуженно закусываю губы. Вот тут на смену злости и негодования приходит стыд, что не укрывается от ее глаз.

— Ты это специально, да? Знала, что он не оценит. И ему на самом деле не понравится…

— Ян, — пресекаю ее словесные нападки. — Ты, конечно, в чем-то права. И в этом, действительно, есть моя вина. Отчасти. Извини… — искренне извиняюсь за свою идиотскую выходку. — Но…

— Ну что ж, — не желая слушать мои жалкие попытки объясниться, переходит к угрозам. — Ты сама эту войну начала, — разворачивается на пятках и быстро покидает класс.

Войну? Она это серьезно? Что за бред!

И ведь не поспоришь… Я и в правду виновата, и могу понять ее справедливое недовольство. Интересно, что она собирается делать и как далеко готова зайти? И… Стоит ли рассказать об этом ему?

Не успеваю обдумать все варианты развития дальнейших событий, как ко мне подлетает Вероника, всё это время ожидающая меня на выходе из класса и поглядывающая на нас с Яной с нескрываемым любопытством.

Боже мой! Этот день когда-нибудь закончится? Думала я, еще не зная, что самое «интересное» впереди.

— Милка! Что Абиляевой от тебя надо? О чем спрашивала? — сходу набрасывается на меня с расспросами подруга.

— Да ничего особенного, — невозмутимо отвечаю ей, пожимая плечами, словно мне абсолютно плевать на всю эту ситуацию в целом. — Войну мне объявила.

— Чего-о?? Ты сейчас о нашей тихоне Янке? Она что, берега попутала? Я ей объявлю!