Жестокая принцесса - Кайли Кент

Глава первая

Нео

Что-то не так. Я, бл*дь, нутром это чувствую. Вот-вот произойдет что-то серьезное, и меня чертовски бесит, что я не знаю, что именно. Убежище, в котором мы находимся, принадлежит моей семье. Никто не знает о его существовании, никто не должен знать, что мы здесь. Я направляюсь в нашу специальную комнату безопасности.

И тут я вижу это. Вижу их. Пять черных внедорожников. Просто стоят на улице перед домом. Их изображения смотрят на меня с камер.

— Fanculo[1]! Давно они там, бл*дь, стоят? — Я тыкаю пальцем в экран.

— А, нет, недолго. Я бы сказал, около двух минут, — отвечает Ренцо, один из этих чертовых бесполезных пехотинцев.

— Тогда какого хрена ты до сих пор не поднял тревогу? — Я тянусь к кнопке — той самой, которая даст знать всему дому, что на нас напали, — когда раздается первая очередь выстрелов. Передние окна разлетаются вдребезги, когда, по крайней мере, двадцать человек врываются по лестнице. — Убирайтесь к чертовой матери.

Уже нет никакой необходимости нажимать на эту чертову кнопку. Если каждый ублюдок в этом доме еще не получил сообщение, то скоро получит. Где, бл*дь, Ти? Надеюсь, что он с женой и уведет ее отсюда. Выходя из комнаты, я поднимаю две руки и прицеливаюсь из двух пистолетов. Я не знаю, кто, бл*дь, решил, что может напасть на мой дом. На мою гребаную семью. Но ничем хорошим это для них не закончится. К черту их. Я улыбаюсь, когда встречаю первую группу из трех человек.

— Один за другим, — кричу я, когда они падают на землю, и у каждого из них в голове появляется идеально выполненное отверстие. — Это ваше единственное предупреждение, чтобы вы отступили, ублюдки. Когда я с вами закончу, вы пожалеете, что ваша мать вас не проглотила[2], — кричу я над всем этим белым шумом — симфонией выстрелов, возгласов и криков, побуждающих меня двигаться вперед.

Этот особняк только что превратился в чертов цирк. Большинство людей были бы в ужасе. А я? Я, бл*дь, обожаю это дерьмо.

Кровь. Хаос. Насилие.

Это моя тема. Моя тема. Я не играю в шахматы. Я не играю в гребаный гольф.

Я убиваю. Я пытаю. Я калечу. Я заставляю наших врагов и всех, кто, бл*дь, осмелится перечить семье Валентино, платить своей кровью и кровью своих близких. На самом деле, это мое обычное занятие.

Держась в тени, я пробираюсь по дому. Бесшумно. Здесь у меня есть преимущество. Я знаю расположение стен и комнат как свои пять пальцев. Я нахожу еще двух тупых придурков, когда они входят в столовую. Выбиваю пистолет прямо из руки одного из них, а другому всаживаю пулю в голову. Подойдя к ублюдку, у которого на правой ладони теперь не хватает нескольких пальцев, я хватаю его за воротник рубашки.

— Я очень надеюсь, что это была не та рука, которой ты дрочишь. Не думаю, что у тебя получится что-то сделать без твоих гребаных пальцев.

— Пошел ты! — хрипит он сквозь стиснутые зубы.

Я не успеваю ответить, как что-то твердое бьет меня по голове. Прежде чем с грохотом упасть на пол, я вижу, как расплывается его улыбка.

Я прихожу в себя посреди гребаной кухни, мои руки стянуты за спиной, а ноги привязаны к стулу. Вот дерьмо, это нехорошо. Когда я поворачиваю голову влево, передо мной появляются лица четырех мужчин. Кто они, я сказать не могу. Очевидно, солдаты низшего звена. Бесполезные ублюдки, отправленные на самоубийственную миссию.

Когда я поднимусь с этого кресла, они будут молить о смерти. Я перевожу взгляд с одного на другого, запоминая их уродливые рожи, прежде чем улыбнуться. Я люблю играть со своими жертвами. Это единственное время, когда я могу по-настоящему быть самим собой, потому что знаю, что они не проживут достаточно долго, чтобы рассказать кому-то еще, насколько я чертовски сумасшедший.

— Не понимаю, какого хрена ты улыбаешься, придурок. Ты скоро встретишь своего создателя, — говорит один из мудаков.