Адриан Моул: Дикие годы - Таунсенд Сьюзан "Сью"

Написал Шарон.

Дорогая Шарон,

Как мило получить от тебя весточку столько времени спустя.

Боюсь, нет никакой вероятности, что я могу оказаться отцом твоего ребенка Гленна.

Я недавно сдавал свою сперму на подсчет, и главный сперматолог проинформировал меня, что мои спермы слишком слабы для того, чтобы преобразоваться в ребенка. Для меня это – личная трагедия, поскольку я планировал завести как минимум шестерых детей.

В своем письме ты упоминаешь, что «морочила мне голову». Прочитав это, я очень расстроился. Наши отношения были далеки от идеальных, я знаю; мы происходим из разных социальных слоев: я – из верхнерабочих/нижне-средних; ты – из нижнерабочих/деклассированных. И разумеется, достижения нашего образования несопоставимы, не говоря уже о наших культурных интересах. Но, несмотря на эти различия, я думал, что в сексуальном отношении мы взаимодействуем довольно неплохо. Я не вижу совершенно никакой причины, по которой меня следовало предавать и искать себе иного сексуального партнера. Признаюсь – я сокрушен твоим признанием. Я чувствую себя использованной дешевкой. Я был бы тебе весьма признателен, если бы ты перестала видеться с моей матерью. Она испытывает наркотическую зависимость от человеческих драм любого сорта. Она считает себя персонажем мыльной оперы. Я бы предложил тебе действительно посетить занятия и сбросить вес (а не «збросить», кстати сказать), а также нанять себе компетентного специалиста по присмотру за ребенком. Моей матери подрастающее поколение доверять не следует: в возрасте шести месяцев она уронила меня головой, вытаскивая из кастрюльки сваренное яйцо.

Как бы там ни было, Шарон, приятно было услышать о тебе.

С наилучшими, Адриан.

P. S. Так с кем ты морочила мне голову? Не то чтобы это имело значение, конечно. С тех пор как наши отношения завершились, у меня никогда не истощался поток возлюбленных. С моей стороны это обычное любопытство. Но мне бы хотелось узнать имя этого юноши, хотя это и совершенно неважно. Ты не обязана его мне сообщать. Мне просто кажется, что так тебе легче будет снять камень со своей души. Чувство вины может пожрать тебя изнутри, правда? Поэтому будь добра, напиши мне и сообщи имя юноши. Я думаю, тебе самой же станет легче.

Воскресенье, 9 июня

Провел день спокойно, в работе над главой четырнадцать своего романа.

Он взглянул на юного мальчугана, тыкавшего палкой в камышовую жабу.

– Прекрати! – вскричал он. – Этот вид занесен в Красную книгу. Ты должен быть к нему добр.

Юное дитя перестало тыкать палкой в жабу, подошло к нему и протянуло руку.

– Ты кто? – прошепелявило дитя.

Ему хотелось возопить: «Я твой отец, мальчик!» – но это было невозможно. Он посмотрел на Шарон Шлакк, мать мальчишки, весившую двадцать один стоун, – к тому же у нее в изобилии секлись волосы. Как мог он когда-то наслаждаться половым совокуплением с нею?

Он отпустил руку мальчугана и сказал:

– Я никто, мальчик. Я тебе – посторонний. Я просто человек, любящий планету, на которой мы живем, – включая и тех бессмысленных тварей, с которыми нам приходится ее делить.

С этими словам он ушел прочь от своего сына.

Мальчуган воскликнул:

– О прошу вас, незнакомец, не уходите!

Но он знал, что должен это сделать, пока Шарон Шлакк не подняла головы от «Ущерба» – книги, которую читала, сидя на парковой скамье.

Мальчик между тем продолжал:

– Я хотел бы, чтобы вы были мне отцом, незнакомец, чтобы у меня тоже был папа, который ходил бы на родительские собрания.

Он думал, что сердце его сейчас разорвется. Сотрясаясь от рыданий, он шел по траве прочь, пока мальчик не превратился в далекого муравьишку на горизонте.