Нахмурившись, я встаю. Еще темно, и я нащупываю в сумочке телефон – и издаю стон, видя, что еще нет и пяти. Подумываю, не вернуться ли в постель, но знаю, что все равно не засну. Мне нужен Дэмиен. И я ему тоже нужна.

Дом огромен, но первым делом я иду в библиотеку – она на втором этаже. С мраморной лестницы ее видно, но попасть туда можно только на служебном лифте или по маленькой лестнице рядом с кухней.

В библиотеке полумрак, и предметы на полках из вишневого дерева отбрасывают тени. Это то немногое, что Дэмиен хранит как память о своем детстве. Атмосфера пронизана воспоминаниями, приятными и горько-сладкими. Но Дэмиена здесь нет. Я спускаюсь ниже, обхожу сначала кухню, затем спортзал, занимающие большую часть северного крыла дома. Прислушиваюсь в надежде услышать стук кулаков Дэмиена о боксерскую грушу или позвякивание гирь тренажеров.

Но тщетно. Лишь тишина, которая, кажется, навсегда поселилась здесь.

В бассейне его тоже нет, и, стоя в замешательстве на кафельном полу, я уже начинаю бояться, что он и вовсе уехал – скорее всего, в офис. Тут я вспоминаю, что не проверила нашу спальню: если Дэмиен и оставил записку, то наверняка там.

Я медленно поворачиваюсь, собираясь снова подняться наверх. Если даже записки нет, то, по крайней мере, я возьму телефон и напишу ему. Но затем замираю, заметив слабую вспышку света справа. Пристально вглядываюсь, пытаясь мысленно представить план здания.

Гараж Дэмиена – огромный подземный бункер – находится как раз в той стороне, но я больше чем уверена, что этот свет ближе. Но если он идет не из гаража, то откуда?

Гуляя по тропинкам, еще перед нашей поездкой в Германию, я не заметила больше никаких построек – только океан вдалеке и выровненный участок, где Дэмиен собирался сделать теннисный корт. Я застываю. Не может же быть…

Я быстро иду в том направлении, и чем ближе подхожу, тем отчетливее слышу стук ракетки и понимаю, что наконец нашла Дэмиена.

Судя по виду, корт доделали совсем недавно. Сетка новая, совершенно не потрепанная. Пушка для выброса мячей блестит в бледно-желтом свете фонарей. И посреди всего этого – Дэмиен.

Я задерживаю дыхание, охваченная эмоциями. На нем – лишь спортивные шорты, на груди поблескивают капельки пота. Мышцы на руках и ногах напряжены, в его движениях – грация и мощь дикого зверя; он подается вперед, слегка отклоняется и отбивает мяч. Дэмиен – воплощение силы и совершенства.

Но видно, что он надломлен, и мое сердце сжимается, когда я смотрю на него. Он отбивает мяч за мячом, вылетающие из пушки, двигается в совершенном ритме, тело собранно до предела. В лице не дрогнет ни один мускул – ни тени самодовольной улыбки, когда он ловко отбивает мяч. Лишь сосредоточенность – как будто это наказание, а не удовольствие.

Я сажусь на шезлонг в тени, поглощенная этим зрелищем. Не знаю, сколько уже Дэмиен сражается с машиной. Но когда она наконец прекращает стрелять мячами, он, выругавшись, отбрасывает ракетку. Я вскрикиваю от удивления, и он резко поворачивается ко мне.

– Не хотела тебя отвлекать, – тихо говорю я. Встаю с шезлонга и выхожу из тени. – Прости. Не надо было мне сюда приходить.

– Нет, – хрипло возражает Дэмиен. – Я рад, что ты пришла. – Он берет мою руку и притягивает меня к себе, и я чувствую его облегчение.

– Ты не сказал, что доделал корт.

– Разве я мог иначе, после твоих обещаний не надевать трусики под теннисную юбку? – Голос его звучит беззаботно, но глаза мрачные.

Теннис был в его жизни всем, но Рихтер отнял у него эту радость, и с тех пор, как Дэмиен ушел из большого спорта, он больше не играл. Я счастлива, что он вновь возвращается к тому, что любит. Но счастье это омрачается бурей, которую я разглядела в глазах Дэмиена несколько часов назад. И ту же самую бурю я видела и сейчас, когда он яростно отбивал мячи.

– Это твой отец? – мягко спрашиваю я. – Это он отправил фотографии в суд?