Отец моего жениха - Алайна Салах, Ольга Джокер (2019)

- Прошу, - администраторша указывает на нужный стол и, цокая каблуками, уходит. А я остаюсь стоять. Улыбка сползает в лица, как тональник на жаре, а руки холодеют. В животе становится неприятно, а в голове выстрелами пуль проносятся обрывки вопросов: Как? Почему? Но... как? Зачем? За что?

- Ты же говорил, что у вас мальчишник... - скрипящим свистом выходит из меня.

Дима так резко поворачивает голову, что рискует потянуть себе шею. Рука брюнетки, которая еще несколько секунд назад запихивала ему в рот клубнику, повисает в воздухе, и разговоры за столом стихают.

Я ровным счетом ничего не понимаю. Какого черта мой парень сидит в окружении троих девок? Почему эта злоупотребляющая загаром шавала кормит его с руки? Почему Дима мне соврал? И почему он выглядит таким бледным?

- Малыш...

Дима поднимается из-за стола и движется ко мне словно в замедленной съемке, пока я продолжаю судорожно искать ответы на свои вопросы. Мои находки безжалостны. Девушки явно находятся здесь с позволения Димы. Чернявая девка кормит его с руки по той же причине: он ей разрешает это делать. По крайней мере, я не заметила, чтобы к его голове был приставлен пистолет, когда он открывал рот. Соврал, потому что знал, что я такого расклада не оценю. И соврал явно не в первый раз. Выглядит бледным, потому что знает, что глубоко накосячил, и боится, что мама Юля всыплет за это ремня.

- Малыш, это просто знакомые девчонки... ничего такого не думай... - Дима шарит глазами по моему лицу и испуганно улыбается. Гребаный врун.... мы же пожениться собирались, а он пальцы других девок обсасывает. Господи, он изменяет мне, что ли? Бог ты мой... Да быть этого не может.

- Почему ты врал мне?

- Юль, ну ты чего? Я же тебя люблю, а это просто мои подруги. Мы давно знакомы.. Сабину ты в больнице видела, помнишь... С Кристиной мы в одной группе учимся....

Дима пытается взять меня за руку, но я ее одергиваю. Мне никогда не нравились прикосновения посторонних людей, а он мне посторонний. Знакомо лишь его лицо, но как человека я его совершенно не знаю. Выходит, что никогда не знала.

- Хорошего вечера, - окидываю взглядом сидящих девок.

Даже смущенными не выглядят, сучки. А клубничная кормилица и вовсе смотрит с вызовом. Я этого конечно так оставить не могу. Это чопорным москвичам надо лицо держать, а с меня что взять? Я же из Рязани. Поэтому я перегибаюсь через застывшего Леху или Андрея(никак не могу его имя запомнить), сгребаю с тарелки тартар из тунца, который так обожает Дима и пуляю его в девку. Рыбный патрон достигает цели: ее лицо перестает меня бесить, потом что смешно вытягивается, едва красноватый ломтик повисает у нее на волосах.

Надо бы и Диме тарелку на голову одеть, но силы стремительно меня покидают. Лучше уйти. Все равно куда, лишь бы подальше отсюда.

- Юль! - слышится за мной топот ног, пока я подобно выпущеному бильярдному шару несусь к выходу. - Давай поговорим.

Я выбегаю на улицу и, ловя ртом воздух, нахожу глазами припаркованнное такси. К счастью, возле Белфаста их навалом, и я сажусь в первое попавшееся.

- В "Лофт" на Столешниковском, - командую водителю, захлопывая дверь у Димы перед носом. Отворачиваюсь от окна, чтобы не видеть его лживого смазливого лица, вытаскиваю средний палец и прижимаю его к стеклу. Мой разговор короткий.

Такси трогается с места, а я обнимаю себя руками и откидываюсь на спинку дивана. Надо поплакать, что ли. Так ведь ведут себя нормальные женщины, которых обманывали. Ревут белугой, проклиная судьбу, а потом собираются и продолжают жить дальше. Но почему то в носу не колет, глаза не чешутся, а все что я испытываю это сухой гнев и отвращение. К черту все. Обманщика Диму, чертовы посты, дорогое московское жилье, распутных девок, Сергея, прописавшегося в моих снах. Сегодня я хочу веселиться.

Сергей

Илья осушает остатки виски со льдом и, поставив бокал на стол, делает знак официанту, чтобы повторил.