Сегодня – позавчера - Виталий Храмов (2016)

Ты дай им там прикурить,

Товарищ старший сержант,

Я верю в душу твою,

Солдат, солдат, солдат!

– Кузьмин! Вот вечно ты! Какой солдат? Нет сейчас солдат, а бойцы.

– А что они от этого солдатами быть перестали?

– А, с тобой спорить! Давай другую.

– «Комбат» – пойдёт.

– Ё-комбат? Не пойдёт.

– Ладно, другую. Тёзка мой пел. Ребята, «Пятно крови»!

Эту песню рота знала неплохо, поэтому хором запели, отрывисто, в такт шагам:

Тёплое место, но улицы ждут

Отпечатков наших ног.

Звёздная пыль на сапогах.

Мягкое кресло, клетчатый плед,

Не дожатый вовремя окурок,

Солнечный день в ослепительных снах!

Пятно крови на рукаве,

Мой порядковый номер слева в строю,

Пожелай мне удачи в бою,

Пожелай мне не остаться в этой траве,

Не остаться в этой траве,

Пожелай мне удачи,

Пожелай мне удачи!

И есть чем платить, но я не хочу

Победы любой ценой.

Я не хочу никому ставить ногу на грудь.

Я хотел бы остаться с тобой,

Просто остаться с тобой,

Но высокая в небе звезда зовет меня в путь.

Пятно крови на рукаве.

Мой порядковый номер слева в строю…

Я не ожидал, что песни Цоя понравятся ребятам. Всё-таки это песни «погубленного» поколения 80-х. Того поколения, что хотело взять страну в свои руки («Дальше действовать будем мы!»). И, кто знает, если бы они дорвались до рычагов, может, будущее книг Стругацких стало бы реальностью. Но их горячие сердца и головы были отравлены мнемовирусом «алчность». Они перебили друг друга на разборках за «виртуальные» рычаги управления, но оказалось, не страной, а палаток и рынков. Их энергия была направлена не на созидание, а «канализирована» на достижение миражей, направлена друг на друга. Они заполнили кладбища, психлечебницы, наркодиспансеры, подвалы и подворотни. А страной остались править «мумии» маразматиков и их внуки-мажоры, обожравшиеся, полностью оторванные от реальности, живущие только в своём «элитном» мирке грёз, искренне ненавидевшие мою Родину, влюблённые в «мираж» Запада. А когда «мумии» своим ходом покинули этот мир, они сдали страну по цене вторсырья и мусора.

Для этого строя больше подошёл бы Высоцкий, но я его не знал. Не понимал и не любил. Может, потому что знал только такие песни, как «где деньги, Зин?»

И что им петь ещё? «Муси-пуси»? Я их там не понимал, а здесь тем более. Только что нашего воронежского «Цоя», то есть Хоя?

Пока я размышлял, строй и «Звезду по имени Солнце» спел. Опять я затянул:

Это наша работа – в руках держать автомат,

Слышать крики кого-то, щупать чеку гранат,

Идти на прорыв, когда нужно,

С криком: «Ура!», впереди

Падать убитым в лужу,

Кому-то дальше идти.

Мы – ангелы смерти, а это значит,

Что в гибель не верим, а верим в удачу,

Когда артиллерия сыплет «град»,

Души русских солдат покидают ад.

Взрывает и калечит, но не сломит дух

И с этой тварью при встрече

Ты пообщаешься вслух.

Устала: «Отбой, рота!», проходят впустую года,

Но это наша работа – здесь идёт война!

Мы – ангелы смерти, а это значит,

Что в гибель не верим, а верим в удачу,

Когда артиллерия сыплет «град»,

Души русских ребят покидают ад!

А кто погибнет – конечно, его не вернёшь никогда,

Но силы героя навечно переходят в тебя.

Душа исчезает из виду, затем обращаются две,

Ты чувствуешь боль и обиду

На этой нелепой войне!

Мы – ангелы смерти, а это значит,

Что в гибель не верим, а верим в удачу,

Когда артиллерия сыплет «град»,

Души русских солдат покидают ад!