Дочь моего друга - Алайна Салах, Ольга Джокер (2020)

— Здравствуй, дорогой друг, — грохочет бас Семена. — Я, как виноватый за то, что посреди передряг тебя бросил со своими неоконченными делами, звоню проведать.

— Нормально все. С транспортниками дела идут, сегодня с утра на точки мебель завезли — будут монтировать. Солдат спит — служба идет.

— У меня здесь еще дел дней на пять, Андрей. Затянулось все — сам не ожидал. А еще говорят, бюрократия в России - дело страшное.

— Бывает.

— Да нет, домой я хочу уже. Да и Янка мне не нравится что-то. Трубку берет через раз, отвечает односложно. Увольнение это еще. Нравилось ей работать вроде, а тут девчонку как подменили. Может, депрессия у нее осенняя… Короче, волнуюсь я, поэтому скорее вернуться хочу.

И вот так четырехдневная иллюзия спокойствия улетучивается к херам, и хочется расколотить трубку. Блядь, вот она, цена необдуманных поступков. Сорвался — получи ответку. Семен за дочь переживает, у девчонки хер пойми какая каша в голове творится, а причина тому я, сорокалетний мужик, которому башку снесло от позвонков.

— Я сегодня ее проведать заеду и деньги заодно завезу. А то дочь твоя забрать их не торопится.

— Буду благодарен, Андрей, — голос Семена становится на тон тише, отчего пальцы сильнее сжимают корпус сотового. Мудак ты, Андрей Вячеславович. Признаться бы ему во всем, только легче ведь ни хера не станет.

Я отключаюсь и смотрю на часы. Половина первого. В три у меня встреча в Стройкомитете назначена, должен успеть. Просто удостоверюсь, что с девчонкой все в порядке. По поводу того, что вновь останусь с ней наедине и на секс соблазнюсь, не переживаю. За последние два месяца я план на идиотизм на годы вперед выполнил, так что больше этого не произойдет.

До Лесной, где живет Яна, я доезжаю за полчаса, неминуемо отстояв в пробке на Садовом. Говорю Петру ждать и оглядываю подъездные двери. Крайняя правая, если не подводит память. Пятнадцать лет назад я в нее минимум раз в неделю заходил.

— К Яне Галич, — говорю охране в динамик и на вопрос «Кто?» терпеливо поясняю: — Андрей Смолин.

Я, в принципе, даже готов, что Яна скажет, что таких не знает, или что ее нет дома, однако секунд через тридцать раздается протяжный механический писк и дверь отщелкивается. На ходу кивнув мясистому охраннику за столом перед монитором, по памяти поднимаюсь на третий этаж и звоню в тридцать шестую квартиру.

Яна открывает дверь меньше чем через минуту и, к моему ощутимому облегчению, ни расстроенной, ни подавленной не выглядит. Выглядит хорошо. Да что уж хорошо - красивой она выглядит. В простых домашних шмотках, на лице, как и всегда, — ни грамма макияжа, волосы распущены. Вопреки железной установке, память воспроизводит ее стоны и ощущение теплой кожи, но сейчас я достаточно собран, чтобы держать себя под контролем.

— Здравствуй, Ян. Пустишь?

— Привет, Андрей, — девчонка непринужденно улыбается и отходит в сторону, пропуская меня в квартиру. — Когда мне Вадим Альбертович твое имя назвал, я даже не поверила.

— Ты в офис за заработанными деньгами не хочешь заехать, пришлось самому их тебе везти.

Снова улыбается. А я снова задаюсь вопросом, откуда она такая взялась? У Семена дома вечно толпа мужиков крутилась, и ни одну женщину свою он близко к дочери не подпускал. Как при его деньгах и постоянной занятости ему ее такой вырастить удалось? Неизбалованная ведь девчонка, не стерва высокомерная и неиспорченная. Я в своем клубе на столичных мажорок насмотрелся до тошноты — Липучка совсем на них не похожа.