Нашей гигантской школе, насчитывающей больше двенадцати подразделений только в одной линейке учащихся (а всего их три), катастрофически не хватает собственных бейсбольных полей. По этой причине нас через раз гоняют на корты расформированной начальной школы, расположенной на два квартала ниже. На пути, не столько далёком, сколько раздражающем, имеется также небольшой парк. Местами дремучий.

Обычно, чтобы скоротать путь, мы не пользуемся центральными аллеями, а срезаем по узенькой дорожке, петляющей между густых елей. Каждый раз, проходя в этом месте, я поражалась, насколько дикими могут быть некоторые места города. Не удивительно, что медведи и пумы бродят по улицам и задним дворам.

В общем, в этом еловнике меня и поймали. Надо сказать, я прекрасно отдавала себе отчёт в том, что разодранный глаз Мелании не будет забыт, и убедительные речи мистера Ситтера так и останутся очень убедительными речами.

Клешни Робота стальной хваткой сжимают моё горло.

Нет, мне не страшно. Бояться нужно было раньше. Теперь же — самое время прощаться с жизнью, просить прощения у Земли, Неба, Звёзд и Луны, или как там бабушка меня учила.

Когда душат, очень неприятно: вначале больно, потом ещё страшнее — задыхаешься. Дико хочется хватануть воздуха, втянуть полной грудью, или всё, кирдык тебе! Но не можешь, горло ведь пережато. Чувствуешь, как кровь приливает к вискам, глазам, мозгу, но тебе не она сейчас нужна, а один единственный, хоть самый маленький глоточек воздуха. Самого обычного, какого тьма вокруг, которым дышат все эти рожи, которые ты, уже немного в тумане, но всё ещё видишь: и Робот, и ситх по имени Дженая, и Аарон, так приторно улыбающийся, и Нико, и Трэвор, и Анжела. Вот сколько их, всем хватает. Даже Дамиену…

Судорожный вдох, более похожий на хрип, такой же сипящий выдох, ещё один, ещё и ещё. Я дышу и не сразу, но спустя время, необходимое телу, чтобы очухаться, осознаю происходящий рядом мордобой.

Мой душитель стал теперь жертвой сам: озверевший Дамиен держит его одной рукой за горло, второй лупит кулаком в живот:

— Ещё раз, сука… Ещё один раз только тронь её, и ты труп!

Это выглядит страшно. Так страшно, как мне не было даже в тот момент, когда задыхалась сама. Робот не белый и даже не красный, он синий. Хотя синий чем не цвет для Робота?

— Дамиен! — хриплю.

Вернее, пытаюсь хрипеть. Горло так сильно болит и отекло, будто у меня самая коварная ангина в мире. Ни одно из так сильно нужных мне слов не получается произнести. Я оглядываюсь по сторонам, пытаясь найти хоть кого-нибудь, способного остановить моего взбесившегося брата. Хоть одно человеческое лицо, но всех до единого словно сдуло — нет никого. Мы совершенно одни! Только мы трое, и больше ни единой живой души.

— Даже если глянешь в её сторону, ты — покойник! Если хоть слово вякнешь, считай, что корм для червей!

От звука глухих ударов его кулака о человеческую плоть меня начинает мутить. Но Дамиен, наконец, останавливается. Отнимает руку от совершенно неживого Робота, тот мешком валится на землю:

— И только попробуй мутить своими тупыми мозгами любую хрень, я узнаю! Запомни: я всё и всегда знаю: кто, что, когда, кому и зачем!

Дамиен хватает меня за предплечье и тащит в обратном направлении. Как только выходим на открытое пространство, задирает мою голову кверху и смотрит на следы на шее:

— Синяки останутся, в остальном всё не так страшно, — констатирует совершенно спокойным, нормальным голосом. Таким, словно и не убивал только что живого человека.

Мы встречаемся взглядами, и Дамиен, по своему обыкновению, легко читает в моём все до единой мысли.

— Что? — с вызовом. — Жалко его?

— Нужно посмотреть, живой ли он… — сиплю или хриплю, но голос возвращается.