Красный Дракон - Томас Харрис (2010)

На другом конце провода слышались звуки фотолаборатории, заглушая ее голос.

— Алло, Рив, — сказал он.

— Привет, Долархайд. Как ты себя чувствуешь?

Шум от транспорта, проезжающего по обе стороны от Долархайда, мешал ему слышать Рив.

— Прекрасно.

— Ты что, из автомата звонишь? Я думала, ты дома лежишь.

— Я хочу сегодня поговорить с тобой.

— Хорошо, позвони мне вечером, ладно?

— Я должен… увидеть тебя.

— Я тоже хочу увидеться, но сегодня я не могу. Работы много. Ты мне позвонишь?

— Ладно, если ничего…

— Что-что?

— Я позвоню.

— Я очень хочу, чтобы ты скорей приехал.

— Хорошо. До свидания… Рив.

Прекрасно. Страх тонкой струйкой стекал у него от груди к животу. Переборов его, он перешел через дорогу.

По вторникам попасть в Бруклинский музей можно только через узкую дверь в самом конце правого крыла здания. Долархайд зашел в нее вслед за четырьмя студентами-художниками. Студенты свалили свои рюкзаки и сумки и, вытащив пропуска в музей, предъявили их вахтеру, сидящему за столом у входа.

Вахтер встал и подошел к Долархайду:

— Вы что, договаривались о встрече?

Долархайд кивнул.

— В отдел живописи, к мисс Харпер.

— Распишитесь в журнале, пожалуйста.

Вахтер подал ему ручку, но Долархайд держал наготове свою. Он расписался: «Пол Крейн».

Вахтер позвонил по служебному телефону наверх. Долархайд повернулся к нему спиной и, пока тот проверял, действительно ли его ждут, стал рассматривать висевшую над входом картину Роберта Блума «Праздник сбора винограда». Боковым зрением он видел, что здесь находится еще и охранник — тот самый, при пистолете.

— В конце вестибюля у киоска, рядом с главным лифтом, стоит банкетка, — сказал вахтер. — Садитесь там и ждите. Мисс Харпер к вам спустится.

Он подал Долархайду бело-розовый пластиковый нагрудный пропуск.

— Я положу тут гитару?

— Кладите, я присмотрю.

Когда свет был притушен, музей выглядел по-другому. Между огромными стеклянными витринами царил полумрак.

Долархайд просидел на банкетке минуты три, когда из лифта вышла мисс Харпер.

— Мистер Крейн? Меня зовут Пола Харпер.

Она была моложе, чем он думал, договариваясь с ней о встрече по телефону из Сент-Луиса; это была рассудительная на вид женщина со строгой, но миловидной внешностью. Юбка и блузка сидели на ней, как форменная одежда.

— Вы ведь звонили по поводу акварели Блейка? — спросила она. — Сейчас мы поднимемся, и я вам ее покажу. Поедем на служебном лифте. Вон туда, пожалуйста.

Она провела его мимо темной витрины музейного киоска, потом они прошли через маленький зал, увешанный орудиями древнего человека. Он быстро оглядывался, запоминая дорогу. Из зала «Две Америки» начинался коридор, ведущий к небольшому лифту.

В кабине мисс Харпер нажала кнопку пятого этажа. Она стояла, обхватив себя руками. Ее ясные голубые глаза остановились на пластиковой карточке на его груди.

— Вам дали пропуск на шестой этаж, — заметила она. — Впрочем, это не важно — у нас на этаже сегодня все равно из охраны никого нет. Вы над чем работаете?

До сих пор Долархайд отделывался от нее улыбками и неопределенными кивками.

— Пишу статью о Баттсе, — ответил он.

— Об Уильяме Баттсе?

Долархайд кивнул.

— Я о нем практически ничего не знаю. Упоминание о Баттсе как покровителе Блейка мы часто находим в сносках. Что, интересная личность?

— Я только начал. Мне придется съездить в Англию.

— Кажется, в Национальной галерее висят две акварели, заказанные Баттсом. Вы их уже посмотрели?

— Пока нет.

— Ну что же, пишите, не затягивайте.

Долархайд кивнул, как бы обещая не затягивать. Лифт остановился.

Пятый этаж. Тело его слегка дрожало, но руки и ноги были в порядке. Вот сейчас все решится. Если план не удастся, то живым его им не взять.