Я опасаюсь, что Патрик выкатит нам что-нибудь за поведение кудряша, но пилот только раздражённо машет рукой и ждёт, пока приедет сопутствующая машина с помощниками, чтобы собрать воздушный шар. Дорога обратно до отеля проходит в полной тишине. Когда автомобиль высаживает нас и, взревев мотором, укатывается прочь, я разочаровано вздыхаю:

– Полетали, называется.

– Жалеешь, что полёт так быстро закончился? – резко спрашивает Симаков.

– Очень! – в тон ему отвечаю я и делаю зарок на будущее: больше никаких сюрпризов, пусть Симаков сам организовывает досуг.

– Заказать тебе индивидуальный полёт? С Патриком? – язвит Симаков, – он же профессионал по обмену. Может, захочешь кое-чем с ним обменяться, пролетая над окрестностями в лучах рассветного солнца?

– Чем же? – закипаю я.

– Слюнями, например. При французском поцелуе. Или другим жидкостями, возникающими при трении.

Я недоумённо гляжу на Симакова: ещё ни разу не видела его таким, напряжённым до предела, словно натянутая струна, готовая сорваться с колок на грифе гитары. В голове вдруг щёлкает: причинно-следственная связь резкой смены настроения и его дурного поведения такая нелепая и вместе с тем приятная, что я начинаю смеяться.

– Смешно? А мне ни хрена…

Я подхожу к Диме, обвиваю его за торс руками и целую в шею.

– Кот, ты ревнивый?

– Нет.

– Ни капли?.. Значит, я могу позвонить Патрику и попросить его, чтобы…

Я не успеваю закончить предложение, Дима отцепляет меня от себя и легонько встряхивает, держа за плечи на расстоянии вытянутой руки.

– Звони. И в мире станет на одного Патрика меньше, ясно тебе?

– А говоришь, не ревнивец. Отелло бледнолицый, – улыбаюсь я.

– Я не ревнивец, я – собственник.

– Может, ты приберёшь собственность к рукам и поцелуешь? – во мне не остаётся ни капли злости на кудряша.

– Мою? – переспрашивает он.

– Да. Полностью твою.

Глава 29. Дорога домой

Рано или поздно любая идиллия подходит к концу. Я понимаю, что пора закругляться с турне по Франции, когда количество смс-сообщений от мамы возрастает в несколько раз. Честно, признаться, я, как самый неблагодарный свинтус, всё это время отделывалась короткими телефонными разговорами и всегда на бегу. Потому когда я вижу на экране телефона вместо текстового сообщения гневный смайлик цвета переспелого помидора, понимаю: мама близка к обмороку оттого, что любимая и единственная детка находится так далеко от неё. Я набираю номер папы, чтобы аккуратно прощупать почву, но вместо папиного «на проводе», сказанного басом, слышу мамин голос.

Мама едва ли не плачет и подозрительно громко стучит чем-то о кружку. Наверняка в руке неизменный пузырёк с корвалолом. Я, как могу, успокаиваю её и обещаю вернуться в скором времени. Мама всхлипывает, но, тем не менее, поправляет меня командным тоном:

– В скорейшем, детка. Мы так соскучились!

Я прощаюсь с мамой и понимаю, что во Франции мы с кудряшом задержались. Пора возвращаться на Родину. В противном случае, гостеприимной Франции придётся распахнуть объятия моей маме, и тогда мало не покажется даже бронзовой статуе генерала Фоша. Позеленеет ещё больше.

Кудряш вздыхает, но и он вынужден признать, что нужно возвращаться: почти за две недели отсутствия накопилось немало дел, требующих безотлагательного решения. Возвращаться всегда быстрее – прямой маршрут до конторы месье Филиппа занимает не так много времени.

Немного грустно покидать страну, поворачивающуюся к нам то одним, то другим боком. Мне кажется, что приуныл даже старенький Fiat. И вместо того, чтобы фыркать мотором так громогласно, как он это делал по обыкновению, он всего лишь тихо урчит, временами издавая странный звук, как будто испускает дух.

– Лишь бы не сдох по дороге, – барабанит по рулю пальцами кудряш.