Шлепаю ладошкой себя по лицу и тут же вновь возникающие в ушах стоны наслаждения (чьи они вообще?!) исчезают в один миг. Осторожно выдвигаю ящики комода: белье, одежда, носки. В двух узких ящиках прикроватных тумбочек лежат какие-то таблетки, крем, ключ и… презервативы. Господи, эта вселенная так и хочет, чтобы я разделась здесь догола и стала ждать возвращения Эрика!

Фу, фу, фу! Стоп секс! Стоп мысли о сексе!

– Король Артур, поджарьте меня как следует, ибо я очень плохо себя вела!

Я снова начинаю смеяться и ничего с этим не могу поделать. Где-то в глубине себя здравомыслящей знаю, что нужно остановиться и то, что происходит со мной сейчас – абсолютно ненормально. Но что-то необъяснимое топчет эти порывы и я, продолжая хохотать (возможно, что даже во всё горло), распахиваю дверь у кровати и попадаю в небольшую гардеробную. Хлопаю по выключателю на стене и в комнатке загорается свет.

Полки, полки, полки… Рубашки на вешалках, стопкой сложенные джинсы, кроссовки, кеды, спортивная сумка.

– Какой же ты скучный, Эрик, – хмыкаю я, проводя пальцами по его одежде. – Где же ножи, плетки какие-нибудь и перчатки, которыми ты умело душишь старушек? С которыми трахаешься, – добавляю и тут же заливаюсь смехом.

Опускаюсь на корточки и вытягиваю из нижней ниши прозрачный чехол с теннисными ракетками.

– Ох, да вы, мачо-шмачо, ещё и в теннис играть умеете?

Широкий ремешок, зацепившийся за что-то в глубине, не позволяет мне полностью вытащить чехол. Я склоняюсь и просовываю руки вглубь, продолжая посмеиваться своим шальным мыслишкам.

– Что это у нас? Небось таинственная коробочка с секс-игрушками? – забавляюсь я, вытянув черную коробку из-под обуви. – Или ножи, перчатки и…

Часто моргаю, стараясь избавиться от мутной пелены в глазах, а мои пальцы уже касаются твердых корешков самых разных…паспортов. Я вытягиваю один и очень медленно, как в том самом сне, раскрываю.

На фото Эрик. Только волосы взлохмаченные, до самых плеч.

«Саймон Рудс».

В другом паспорте Эрик почти лысый!

«Александр Кельн».

Бородатый…

«Оливер Грин».

– Божечки! – ахаю я, когда мои глаза, наконец, замечают то, что не заметить крайне сложно. – Это же…

Пистолет. Самый настоящий пистолет, накрытый бархатными черными перчатками. Я чувствую, как тошнота стремительно поднимается к горлу и со шлепком накрываю свой рот ладонями.

Киллер.

Эрик – киллер!

Черт… Черт…

Нужно собрать здесь всё и сматываться! Мои руки дрожат, но я складываю паспорта так, как они и лежали в этой коробке. Возможно, не по порядку, но ведь не суть важно! Сунув её в нишу и прикрыв огромным чехлом с ракетками, я с немыслимым трудом стараюсь подняться на ноги, которые…

– Что это ещё такое, черт возьми?!

Они не просто ватные, а как будто без костей! Я не чувствую собственные конечности!

– Помогите! – в панике вскрикиваю я, пытаясь подняться. – Что же… Что же это…

Я парализована! Господи, меня парализовало и я сейчас умру!

Ползу к двери, что есть сил, и рыдаю, как дитя. Мои руки горят, а всё, что ниже живота кажется непомерно тяжелым. Мне нужно убираться отсюда! Я не хочу, чтобы мое тело нашли в чужом доме и уж в особенности в доме настоящего киллера! Господи, да у него же весь набор в гардеробной имеется: паспорта на разные имена, пистолет и перчатки! Если честно, он хреновый профессионал. Любой другой наверняка спрятал бы всё под половицу или за невидимой дверцей в стене, но уж точно не в коробке из-под обуви, что валяется на полу!

Голоса?

Я замираю прямо у лестницы.

Эти отдаленные чужие голоса мне чудятся, или кто-то действительно возвращается в свои дома, пока я торчу здесь на полу, как несчастная русалка?!